Балта

Знаете? Да нет ни черта Вы не знаете.
Даже железно-бетонные чувствуют.
Даже айсберги плачут…Но редко. Когда никто не видит. Такой уж у них имидж. Вот слово, какое злопакостное.
Их заставляют быть такими, навязывая устойчивый образ.
Но Даже они любят…Обжигают холодом. Кусают страстью губы…холодной.
Они мягкие внутри белым пушистым снегом…
А почему? Кто ответит?...

Упоение цветом.
Белый… Знаете, какой у него вкус?
Нет не снега…У него вкус долгих прощаний и тяжелых ожиданий. Запах опоздавшей надежды, когда она уже не нужна... Чуть с примесью белого листа бумаги еще без типографского налета черных точек.

Как звучит белый? Не знаете? Как ...Как откровение ушедших минут еще не осознанных, но уже безвозвратно потерянных.

На что похож белый? На подлюку-злюку грусть с её вечным…ну, и пусть.

Эй. А еще бывают белые ночи. Это когда все становиться белым. Где? Везде. Но чаще в Питере.
Белые мысли белыми строками пишу по белой бумаге. И как вы это читаете?
Балта – это белая.