Художник

Да я его люблю. Но он об этом не узнает. Писал художник летних снов оперившись о чужую стену, которая стояла здесь наверно 200 лет. Оставив только осколки той истории, о которой пел художник. Он вонзал кистью по листу бумаги, она рвалась так жадно и слезами радости и грусти, стекали краски на ботинки чужака. Он пел всегда и даже в теми минуты, когда король небесных снов сказал, что в ту секунду когда он точку будет ставить его простая жизнь оборвется, как раз два три. Пройдет она красавиться весна, своим печальным блеском. И млечный путь из звезд укажет нам луна. И врят ли через лет 15 поймет она что здесь давно должна была стоят та точка, которую поставил наш художник. Красив он был и красками готов был весь мир из разукрасить тем, что он был, он жил, а не существовал. Его пьянила ночь, хотел быть великим Сирано и строки так слагать, любовь сгубила теплыми объятьями оставив только пыль. Он сам поставил точку 4 июля того года, что из летописи дел давно ни кто не помнит. Он был художником, рисуя жизнь, мечтая о …