Письма

 

 Она писала ему письма. Писала их, когда было хорошо, но гораздо чаще, когда плохо. Писала оттого, что не могла говорить. Нет, не то чтобы она была немой, просто, порой, написать для неё было гораздо легче, нежели сказать. В этих письмах была вся её душа. Она доверялась бумаге больше, чем кому бы то ни было. Для неё всегда было открытием читать вновь ею же написанное письмо. Точно рука сама выводила аккуратные буквы, а ей потом оставалось прочесть и сверить содержание внешнее с внутренним. Она писала ему письма. Писала днём, писала по ночам, чаще поздно вечером, когда закатное солнце бросало свои последние алые и золотые лучи на окна соседнего дома. Случалось даже так, что он сидел в соседней комнате, а она, совсем рядом, неразрывно с ним, но всё же так бесконечно далеко, выливала потоки чувств и мыслей на чистые листы.
 Он.. он читал её письма. Он читал её письма так, словно получал их от далёкого малознакомого человека. Никогда не придавал им большого значения. Но всё же бережно хранил их. Он вообще не понимал, о чём она пишет и что хочет сказать этим. Нет, она вовсе не была ему безразлична, и он хотел знать об её эмоциях и переживаниях. Просто он был другой. Другой, совсем не такой как она.
 Она писала ему письма, отдавая себя.
 Он читал её письма, оставаясь в себе.


19.09.05