Высокие холмы

Старый человек вышел во двор своего старого дома. Пятьдесят три года он стоит на этой земле, он стар он поветшал, но он родной. Он здесь родился, он здесь прожил всю свою жизнь. Здесь его корни, здесь его судьба.
Он посмотрел на высокие холмы окружающие его дом. Он увидел, как дети играют на их вершинах, запуская высоко, высоко в небо, туда, где медленно плывут огромные облака, разноцветные воздушные змеи. Ветер трепал детские волосы, и доносил их громкие радостные крики.
Порывы ветра сносили детские шляпки, а он сидел на кресле, тихонько раскачиваясь, и мечтал, смотря, как дети играют на высоких холмах.
Ну, вот уже и осень, подумал он, скоро начнет холодать выпадет снег. И все повторится с самого начало.
Вот бы стать птицей и перелететь их, одним взмахом крыла, взмыть высоко, высоко, что бы оттуда с высоты был виден весь мир, как на ладони. Увидеть все, почувствовать ветер в крыльях, и безграничную свободу. Там в высоких пушистых облаках, где ощущение тишины и спокойствия несут тебя в неизвестные, бесконечные дали, Туда за горизонт, все дальше, и дальше.
Его взгляд снова упал на высокие холмы, а воздушные змеи летали, кружась на ветру, там, где не суждено по праву быть ни одному человеку.