оно...

***
Остывшими пальцами собираю серую воду. Туман. За спиной у моего Я пройденная дорога в бесконечное никуда. От асфальта на его лицо падают серебряные блики. Стук уставших капель о раздолбанную дорогу. Оно опустило голову, по его существу стекают соленые капли и с глухим стоном ударяются о землю. Оно уходит. Не хочет, но уходит – я прошу его об этом.

Скоро солнце скроется за рваными станами деревьев, станет темно. Я жду. Скучаю по нему. Мне его не хватает… вернись! Вспышка. Из дрожащей руки вытекает темно-лиловая, почти черная кровь. Сгустки ее шмякаются о пол. Кафель перед зажженным камином залит кровью. Новый год. Куранты. Двенадцать.

Будущего нет…нет, оно конечно есть: серое, залитое болью и отчаяньем. Ожидание смерти. Не так давно я могла все изменить. Теперь поздно. Ушло. Я позволила времени уйти, приказала ему не оглядываться.

Весна. Утреннее солнце ласкает грязное, заляпанное блевотиной и пеплом стекло. Снег на улице томно тает, позволяя капели ручейками растекаться по своему лону. Ванная. Ржавая, разбитая раковина, из крана шелковой нитью течет вода. Вспышка. Темно-лиловая жидкость, почти черная. Стена покрыта кровянистыми разводами. Улыбка на моем лице. Улыбка живого трупа.

Лета не было. Было только мокрое удушье, пыльная квартира, пустой, давно уже не работающий холодильник и еле-еле пробивающийся свет из окончательно заблеванного окна. Вспышки все чаще. Скоро вся моя кровь окажется съеженной коричневой массой на плитке в ванной.

Осень мое тело провело в больнице. Вспышек больше не было. Хуже смерти.

Снег рваным ковром покрывает улицы. Холод мое напичканное антибиотиками и исколотое шприцами с витамином В12 тело не чувствует. Сердце бьется с каждым днем то быстрее, то совсем замедляет темп. Зато я на свободе.

Знакомая квартира. Кто-то навел здесь порядок. Я скучала по тебе, камин, и по тебе, кафельный пол…вспышка. Я больше не вернусь. Свет я не вижу. Все темное, холодное и ледяное. Это явно не рай. Тела я не чувствую…резкий скачек. Что-то перекрыло изодранную ножом вену. Что-то очень теплое, близкое и дорогое.
Камин, зажженный. Сухие дрова горят уютным, домашним светом, освещая комнату, на некоторых, кровь, шипя как гадюка, сворачивается и становится чем-то грязным . За окном крупные хлопья снега опадают с неба. Кафель вокруг камина забрызган темно-лиловым. Разорванная вена пуста. В грязной, старой рубашке я выбегаю на улицу. Никого. Ночь. Куранты. Двенадцать.
Доброе, до боли знакомое за спиной. Оно все таки вернулось.

***