Берег моря

...Девушка с книгой
на берегу моря,
ты не замечаешь ничего, происходящего вокруг,
ты полностью поглощена событиями на страницах книги...

Девушка с книгой,
ты приходишь сюда каждый вечер,
ты садишься на один и тот же камень у кромки прибоя,
ты долго-долго смотришь вдаль на морскую гладь,
затем открываешь книгу на той же странице
и читаешь...
 
Сюжет увлекает тебя.
Ты вживаешься в образ героини,
переживая все события, происходящие с ней,
ты чувствуешь мысли, ты мыслишь чувствами
той женщины, что очень близка тебе...

А когда солнце касается кромки горизонта,
ты закрываешь книгу, обрывая сюжет,
выходя из образа прекрасной принцессы,
что живет лишь на страницах...
 
Её образ
навсегда остается в твоей душе...

А на следующий день
ты вновь приходишь к морю,
и вновь открываешь книгу на той же странице
и читаешь,
вживаясь в образ женщины,
что очень близка тебе...

И ты не знаешь,
что так длится вечно,
что каждый день ты приходишь на берег,
и читаешь одну и ту же книгу
как в первый раз...

Девушка с книгой на берегу моря,
не имеющая памяти,
и живущая в одном дне.........


...Сегодня она опять пришла на берег. Села на тот же камень, открыла книгу. Но читать не стала. Вместо этого ее взгляд устремился вдаль, туда, где море сливалось с небом. Я подошёл, сел рядом на камни. Посмотрел на горизонт. Он вытянулся ровной линией. Море сегодня было спокойным, впрочем, как и всегда в эти часы... Над водой кружили чайки.
Я перевёл взгляд на неё. Обычная девушка, высокая, волосы тёмные, до плеч. Она, казалось, не замечала ничего вокруг. Взгляд её голубых глаз был устремлён вдаль. Она видела что-то недоступное пониманию других. Это была её тайна...
А ещё в её глазах таилась печаль...
– Здравствуйте, – сказал я.
Она вздрогнула, словно проснулась, и посмотрела на меня. Удивлённо. И ещё – словно пытаясь что-то вспомнить.
– Здравствуйте, – эхом откликнулась она. У неё был красивый голос. – Разве мы с вами знакомы?
– Пока нет, но я наблюдаю за вами уже месяц.
– Месяц? – удивлённо переспросила она. вновь пытаясь что-то вспомнить.
Я кивнул:
– Вы приходите сюда каждый вечер в это время, садитесь на этот камень и читаете эту книгу. Разве нет?
– Нет, – ответила она, – я здесь впервые...
Странно, но я знал, что она так скажет. Вернее, чувствовал. Интуитивно. Она каждый раз приходила сюда, и каждый раз как впервые. Это читалось в её печальных глазах. Это проявлялось в её поведении. И сейчас она подтвердила мою догадку...
– Простите, – произнёс я, – значит я ошибся.
– Бывает, – она пожала плечами и стала читать. На той же странице, что и всегда.
– Интересная книга? – спросил я.
Она взмахнула волосами и вновь посмотрела на меня. На этот раз оценивающе.
– А разве это так важно, – спросила она, глядя мне в глаза.
– Нет, – честно признался я, – просто стараюсь поддержать разговор.
– И что, получается?
– Что получается? – не понял я.
– Поддерживать разговор, – она улыбнулась и стала ещё красивее.
– Не знаю, – вздохнул я, – это зависит не только от меня...
– Почему? – вновь улыбнулась девушка.
– Ну, хотя бы потому, что в разговоре участвуют как минимум двое...
– А если второй не участвует в разговоре?... – и она переместила взгляд на страницы книги.
Я пожал плечами, но мой жест остался без внимания.
Тогда я поднял камень и бросил его в воду. Камень булькнул и по воде пошли круги. Я бросил второй. Круги от второго камня погасили круги от первого. Я поднял третий камень и спросил:
– А позволите узнать, как вас зовут?
– А разве имя имеет большую ценность, – произнесла она, не отрываясь от книги.
– А разве нет, – я бросил камень в воду и посмотрел на девушку. Она продолжала читать. Потом вдруг резко подняла голову и посмотрела на меня.
– Что вам нужно? – в её голосе звучал лёд.
– Ничего, – спокойно ответил я, выдержав её ледяной взгляд. – Просто хочу поддержать разговор.
– Зачем? – требовательно спросила она.
Я не ожидал подобного вопроса, и это слегка сбило меня с толку. Девушка смотрела на меня выжидательно. Я пожал плечами и ответил:
– Ради любопытства.
– Какого любопытства?
– Обычного любопытства, – сказал я. – Мне интересно, почему вы приходите сюда каждый вечер, как в первый раз, и читаете одну и ту же книгу. И почему это длится уже целый месяц.
– Но я впервые здесь, – теперь в её голосе звучало раздражение.
– А что вы делали вчера, в таком случае?
– Я..., – и она замолчала. Опустила взгляд на песок, потом перевела его на море. На её лице появилось удивление, сменившееся, испугом. Она посмотрела на меня и тихо произнесла:
– Я не помню...
– Как это, не помните, – так же тихо спросил я. – А что вы делали сегодня, помните?
– Сегодня – да.. а вчера.. нет...
– Вчера вы тоже были здесь. В это же время вы пришли сюда, на этот камень. Сперва долго смотрели вдаль на горизонт. Потом читали примерно час, а затем ушли...
– Но как это могло быть, – спросила она всё так же тихо.
– Не знаю, вам виднее...
Она сидела, глядя на море, пытаясь вспомнить. Но не могла. Скорее всего, она на самом деле ничего не помнила. И не знала, что приходит сюда каждый вечер. Это сильно напугало её. Ещё бы, потерять память...
– Вы помните своё имя? – спросил я.
– Помню, – и после паузы, – Елена.
– Очень приятно, Елена.
– Что приятно? – непонимающе спросила девушка.
– Приятно познакомиться.
Видимо она начала успокаиваться, или уже успокоилась. Испуг исчез из её взгляда. Осталось только тоскливое спокойствие.
– А как ваше имя – она вновь глядела на меня тем же оценивающим взглядом, как в начале разговора. Только на этот раз к оценке прибавились ожидание и тоска. Её взгляд был очень выразительным, и в её глазах можно было прочитать всё об её эмоциональном состоянии. Если, конечно, уметь...
У меня вроде получалось...
На её вопрос я ответил её же словами:
– Разве имя имеет большую ценность...
– Но вы же узнали моё, – возразила девушка и улыбнулась, – хотелось бы узнать ваше. – Она уже вполне оправилась от испуга. Видимо спрятала его в душе. Хорошо она умеет справляться со своими эмоциями... Хорошо и быстро...
Я назвал своё имя.
– Очень приятно, Евгений.
– Что приятно?
– Приятно познакомиться, – она вновь улыбнулась. Повторилась часть нашего разговора. Только роли поменялись...
– Вы совсем ничего не помните? – опять коснулся я больной темы.
– Что было сегодня – помню, – она смотрела сквозь меня, – а вчера,.. и до этого... я... – она закрыла лицо руками. Книга соскользнула с её колен, но я поймал её и положил на камни. Девушка или не заметила этого, или просто не обратила внимания. Сидела, наверное, минут пять, уткнувшись лицом в ладони. Может, пыталась вспомнить... Я терпеливо ждал. Она вдруг резко встряхнула волосами, словно сбрасывая оцепенение, и удивительно спокойно посмотрела на меня. И так же спокойно произнесла:
– Я не знаю, что было вчера и до этого. Я не знаю, кто я и откуда. Я знаю только своё имя и где живу... И знаю, что делала сегодня...
– А что именно, если не секрет?
– Ну... – она выдержала паузу, но видимо решила не говорить, – ничего особенного...
– Не хотите говорить – не надо. – Я немного помолчал, затем спросил, – а где вы живёте?
– А зачем вам знать?
– Ну, если вы не против, я бы хотел проводить вас. Она вновь посмотрела на меня оценивающе. И я вновь выдержал её взгляд.
– А если я против?
– Ваше дело, – я пожал плечами, – я не буду настаивать.
Она обратила свой взгляд к морю. Про книгу она, видимо, забыла.
Мы сидели и молчали. Она разглядывала только ей одной известные дали, а я разглядывал её. Пытался понять, как она могла потерять память. А заодно любовался ее профилем. Видимо она почувствовала мой взгляд, потому что произнесла:
– Может, хватит меня разглядывать, я не картина, – сказала грубовато и немного грустно.
– Вы не картина. – согласился я, – вы намного лучше. И красивее...
Она смутилась, но не надолго. Сказала тем же печальным тоном:
– Может, в таком случае, перейдём на "ты"?
– Может, – опять согласился я. Взял с камней её книгу. Это оказалась "Королева Марго" Дюма. Она заметила моё движение и, видимо вспомнив, наконец, о существовании книги, мягко взяла её из моих рук. При этом наши пальцы соприкоснулись. Её руки были холодные...
Она открыла книгу и попыталась читать. Но не смогла. Захлопнула книгу и стала смотреть на море. Мысль о потере памяти не давала ей покоя, что прекрасно отражалось в её глазах. Чтобы от влечь её, я спросил:
– Ты любишь море?
– Не знаю, может быть, – она подумала. – Да, наверное… Иначе я не пришла бы сюда...
Тут её прорвало. Признаться, я не ожидал всплеска эмоций и это меня смутило. Она плакала. А сквозь слезы пыталась говорить:
– Зачем... ты вообще... пришёл... сюда... начал... такой день был... а ты... всё испортил... я не знаю... не помню... кто я... зачем... всё это...
Она уткнулась лицом в ладони. Её плечи вздрагивали. Мне было не по себе, ведь плаката она, в некотором роде, из-за меня. Я встал и попытался её обнять. Она вздрогнула, мотнула головой и оттолкнула меня. Мне не оставалось ничего, кроме как занять своё место и ждать. Успокоилась она также резко, как и заплакала. Одним движением вытерла слезы, и опять стала смотреть на горизонт. На меня даже не взглянула. Мне стало слегка обидно. В конце концов, теперь она знает, что ничего не помнит, и обязана этим мне. Хотя с другой стороны, я понимал, что не имел права вмешиваться в её жизнь. Но вмешался...
Потому что она нравилась мне...
– Прости, – тихо произнёс я.
– За что? – спокойно спросила она, не глядя на меня.
– За то, что всё испортил...
Она повернулась ко мне. Слез уже не было в её глазах. Было всё то же тоскливое спокойствие.
– Ты ни при чём... – она взмахнула волосами. – У тебя есть листок бумаги?
– Зачем? – я вынул из кармана джинсов блокнот, вырвал листок и протянул ей.
– Ручку, – попросила она. Я дал. Она склонилась над книгой, лежащей у неё на коленях, и что-то написала. Сложила листок и вернула его мне.
– Что это? – я взял листок.
– Записка.
– Кому? – я попытался развернуть, но она вдруг схватила меня за руки, зажав их своими ладонями.
– Мне, – произнесла она. – Завтра, если я опять приду сюда, то, вероятно, опять не буду ничего помнить. Ты должен будешь вновь начать разговор. Такой, как сегодня. А потом отдашь мне записку. Хорошо? – в её взгляде читалась просьба.
– Хорошо, – пообещал я и положил записку в карман. Она встала, взяла книгу. Я тоже поднялся, но она взглядом усадила меня обратно.
– До завтра, – шепнула она. Повернулась и пошла к лестнице, ведущей в город. Я смотрел ей вслед. У подножия лестницы она обернулась.
– ...И спасибо! – крикнула она и махнула рукой.
Я подождал, пока она поднялась по лестнице и скрылась в парке, затем достал записку и развернул. "Он прав" – гласила записка и стояла её подпись. Почерк был ровный, а подпись сложная и замысловатая, из тех, которые трудно подделать. Я сложил листок и сунул обратно в карман. Посмотрел на море, на кружащих чаек.
Что будет завтра?...

***

...Она опять пришла на берег. В то же самое время, как по часам. Села на камень, открыла книгу, но не стала читать, а устремила взгляд за горизонт.
Всё, как в первый раз...
Я подошёл, сел рядом на камни. В кармане лежала записка от неё самой.
– Здравствуй, – сказал я...



...Девушка с книгой,
море хранит множество тайн...
Море хранит твою память...


 март 1997 года