Вечер

Куда-то плывут облака. Медленно-медленно. Вечерние пегие, предвечерние розовые, почти ночные пурпурные, сомневающиеся бежевые, они плывут куда-то; а к ночи ближе смешно спешить, когда весь твой дом, - это большая земля...
И между облаками, то проваливаясь, то выпрыгивая, летит маленький самолетик. Словно иголка, сшивающая старую ветошь, снует он вверх-вниз. Размером с ласточку, совсем маленький. Какой должен быть тогда пилот?
А ласточки парят в теплом летнем воздухе,говоря - щебеча о вечном небесном вопросе.
Облака, похожие на чьи-то брови, хмурятся недовольно, открывая секрет , который Он завещал раскрыть только когда расцветет жасмин обильными пахучими гроздьями, да такими, что ветки будут от тяжести их клониться к земле.
И когда завянет ирис, в небе останется лишь росчерк молочного цвета.
Зашипит чье-то сломанное радио. Лесная кукушка улыбнется в ответ и опять неправильно посчитает.(наверное, - это была разминка)
Ароматы трав будут развиваться ветерком, опьяняя заходящих в этот край людей. Встрепенется летучая мышь, провожая заходящее солнце, даст знак цикадам к началу концерта, завершив людской день.
И долго листья орешника будет трепать плач затерянной и невозвратной любви.