Почему я не Кафка

Вот задумался сегодняшней ночью – а почему я не Кафка? Почему мои рассказы не могут сравниться с его? Я не претендую на лавры лауреата, но я хочу говорить! Я хочу, чтобы мои чувства находили достойное отражение в словах! Но только – на бумаге… Ведь в жизни… мой удел – слушать пустынный ветер. И мне горько от этого, так горько, что ни один Кафка не смог бы описать всю эту горечь существования. Я не надеюсь, что на свете есть хотя бы один человек, который поверит мне. Но всё же… я надеюсь, и поэтому пишу.
Я немногословен в общении, и вообще меланхолик до потери пульса у бабочки. Люблю слушать как поют провода после дождя. А вы, наверное, любите слушать радио… Интересно, чтобы сказал по этому поводу Кафка?
Любил ли он, как и я, эти молящие стоны?
Я пишу, потому что не чувствую покоя. Этот храп за моей спиной… Эти голоса – роящиеся мухи. Этот космический беспредел, творящийся в моей голове, наполненной ледяным шумом одиночества…
Я пишу, потому что меня начинает трясти в бешенстве, когда слышу такие вещи как «тебе пора обзавестись семьёй», «мы планируем ребенка», «вверх по карьерной лестнице»… Меня тошнит от этой жизни-конструктора, с деталями из людей. Одна больше другая меньше, та подойдёт, а эта не очень… Я не хочу собирать головоломку! Это не мой – это чужой мир, в который я попал по ошибке. Это мир людей, ищущих в любви защиту друг от друга, и, в первую очередь, от самих себя. Но как и К. (может это и есть Кафка?) они умирают только на дальних подступах к Замку. Все их попытки упираются в каменные стены действительности.
Я пишу, чтобы приоткрыть хоть чуть-чуть эти стены. Чтобы выскрести из них хоть пару кирпичиков, и глядеть в образовавшиеся щели на то, как розовый туман всецело переполняет воздух, накачивая наркотиками боли подверженное сознание.
Стоит ли мне писать дальше? Ведь я самый обыкновенный человек, который не считает себя таковым…

6 МАР 2006