Мыши

Тут у меня в рюкзаке три мыши завелись. Одна краше другой. А третья – так и вообще звезда. А мне что? Пусть себе живут, главное, чтоб не очень шумели. И не пахли.

А они и не пахнут. Разговоры умные между собой ведут. Хотя некоторые вот тут говорят, что это в голове у меня голоса. Гнусные инсинуаторы. Мыши это, мыши из моего рюкзака.

Вот идем мы с ними с утра через мост. Спортом позаниматься. А они спать хотят. А ветер дует – сильный, сырой. И они бурчат недовольно. Вот, дескать, будят ни свет ни заря, тащат куда-то. Нет чтобы дать бедным отоспаться раз-то в жизни. А я иду себе да иду.

Или встречаюсь с кавалером. А эти начинают его обсуждать. Вслух. И громко так. На самом интересном месте вдруг заспорили: бородавка это у него на носу или родинка. Ну, кавалер, понятное дело, услышал да и обиделся. Решил, что это я. Про мышей-то он не знает. Хотя, думается мне, узнай он про мышей, улепетывал бы от меня раза в три быстрее.

Вот только я все думаю – чем же эти мыши питаются? Наверное, по ночам вылезают из рюкзака и совершают набеги на холодильник. Потому что мама все время жалуется, что еда из него куда-то девается. А может, это я во сне паломничества к нему совершаю. Не знаю.

А еще я думаю – что это я, как дура, все с рюкзаком да с рюкзаком. Надо, наверное, сумочку купить. Поменьше. Вот только чтоб кошелек да помада влезали. И связка ключей. И пакет молока. И буханка хлеба. Ну, и кроссовки, да. Может быть, тогда мыши к кому-нибудь другому уйдут? Вот вам, девушка, например, не нужны три маленькие прелестные мышки? Одна краше другой, а третья – вообще звезда.