Прибалтийская история -1. Бордель в янтаре

Начало шестидесятых, июнь. Институт окончен, диплом успешно защищён, и мы - две пары друзей - молодожёнов с некоторым опозданием можем себе позволить свадебное путешествие. Перебрав все возможные варианты, сразу отбрасываем вариант отдыха на юге.

Ещё свежи в памяти поездки на юг «дикарями», всевозможные мытарства вместо полноценного отдыха. Кроме того, в воздухе уже несколько лет витает модное словосочетание - Рижское взморье. Друзья и знакомые, успевшие там побывать, делились восторгами: запад, другая жизнь, культура, обслуживание. Ну, а о природе, море, лесах, песчаных пляжах, дюнах и архитектурных красотах и говорить не приходится. Погода, правда, капризная, но всё компенсируется полноценным отдыхом. Последнее окончательно повлияло на наш выбор.

И мы, предвкушая ожидающие нас удовольствия, получив заказанные за месяц вперёд билеты на поезд, счастливые отбываем в сторону Риги.

Город встретил нас моросящим дождиком, но вскоре небо посветлело, и скупое прибалтийское солнышко робко выглянуло из-за низких свинцовых туч. Едем в Юрмалу, отмечая свежим глазом простирающиеся за окнами электрички красоты: сосны, взморье, песчаные дюны...

Время приближалось к вечеру, и хотя ночи здесь в это время года не тёмные, солнце садится поздно, нужно было поторапливаться с устройством. Переходим от дома к дому в поисках квартиры с энтузиазмом обратно пропорциональным росту усталости.

Поиски жилья до позднего вечера результатов не дали. Нас здесь определённо не ждали. Городки мелькали перед глазами, как карты в игре в «дурака», уходящие в «отбой»» Майори – «бито», Дзинтари - «бито», Дубулти – тоже «бито»... Слегка поникшие, бредём центральной оживлённой улочкой Иомас. Мимо нас, не спеша, дефилируют благополучные, разодетые отдыхающие, которые знают, где проведут ночь, чего не скажешь о нашей неприкаянной четвёрке. Сверкают витрины, призывно звучит музыка, но всё это пока не для нас. С шумной улочки сворачиваем в сосновый лесок, там есть деревянные дачные домики, украшенные ажурной резьбой, которые могут сдаваться.

Перед нами уютный зелёного цвета деревянный дом с ухоженным садиком. Подходим с надеждой. В окнах свет, значит хозяева на месте. Звоним, сначала робко, потом - настойчивей. Тишина... Подходим ближе, заглянули в окно и в смущении отпрянули. Чёрт! Как не во время! За окном – обнаженные девушка и парень, у них любовь...

Уставшие и расстроенные, возвращаемся в Ригу, отложив поиски на утро следующего дня. А пока, с трудом обнаружив свободные места в зале ожидания ж/д вокзала Риги, спешим занять их на ночь. Дремлем по очереди. Патрулирующие милиционеры, поочерёдно будят транзитников, прикорнувших в твёрдых пластмассовых креслах, предупреждая кражу вещей и документов. Кое-как пересидели, почти не сомкнув глаз. Рано утром мужчины решают ехать в Юрмалу сами, и приехать за нами после разрешения квартирного вопроса.

Лишенные сил и инициативы, мы с подругой доверили им этот серьёзный вопрос, о чём в последствии пожалели. Через часа два наши первопроходцы вернулись за нами, и мы снова в Юрмале, в Майори. Остановились перед двухэтажным домом, рядом с ним киоск, полный изделий из янтаря.

Быстренько внесли вещи в снятую на втором этаже квартиру и, не сильно осматриваясь по сторонам, завалились спать, сраженные бессмысленными вчерашними поисками и ночью на вокзале.

Проснувшись, я долго не могла понять, где нахожусь. Совершенно пустая комната с голыми серыми стенами, с лампочкой без абажура, маленькое окошко. На стенке три гвоздя, нужно понимать - это вешалка для вещей. Какой–то короткий, но высокий сундук, исполнявший роль топчана, на котором я себя и обнаружила, продрав глаза. На узкой прогнутой, как гамак, железной кровати под серой застиранной простынёй, спит муж.

Дверь темно коричневая, вся в разводах от царапин, с ободранной дыркой для ключа.
Всё мрачное, серое, какое-то заброшенное и нежилое. Постепенно с ужасом до меня доходит – здесь мы проведём наш первый совместный отпуск!? Как это не похоже на мои розовые мечты!? Пока муж спит, в тоске от окружающей остановки, даю волю слезам, но быстро успокаиваюсь.

Подумаешь, удобства и красота! Это всё есть дома. Зато в двух шагах море, сосны, будем гулять, ездить... Решила больше об этом не думать. В конце длинного обшарпанного коридора отыскался замызганный умывальник, в торце – туалет с круглой дыркой, усовершенствованный в сравнении с дворовым, вместо выгребной ямы - сквозная труба.

Быстро собравшись, боясь посмотреть друг другу в глаза, не обменявшись впечатлениями, мы молча выбежали на залитую солнцем улицу. У дома какие-то женщины протягивали нам низки с янтарём, предлагая купить недорого, но у нас ещё всё впереди. Нужно где-нибудь перекусить и начать осваиваться на новом месте.

Перед нами вывеска крупными буквами на латышском «Едница», по запаху догадались – столовая. Входим, народу непривычно мало. Самообслуживание, у нас оно тогда только внедрялось, а тут функционирует вовсю, отмечаем про себя. Ассортимент тоже впечатляет: копчёный угорь, сёмга, креветки, невиданный ранее выбор морепродуктов, салат оливье... Выходим сытые и довольные.

Уютной улочкой европейского городка мимо кафе, ресторанов спускаемся к морю. Нас обдает освежающий морской ветерок, смешанный с ароматом вековых сосен над пляжем, а перламутровая в солнечных лучах синева морской глади манит и влечёт.На ходу сбрасываем обувь и бежим к ней, утопая по щиколотки в жёлтом кварцевом песке. Всё безумно красиво: и бесконечное янтарное взморье, и создающие тень, сосны, и стаи взлетающих чаек, и сверкающий стеклами в форме парохода над пляжем, ещё не сгоревший ресторан «Юрас перлас»...

Прекрасный день, полный впечатлений, а поздно вечером мы вернулись домой. Длинный коридор подозрительно оживлен, снуют какие-то люди, мало похожие на отдыхающих. Хлопают двери, играет бравурная музыка, возбуждённые голоса... Входим к себе и закрываем дверь на ключ. Пытаемся уснуть, но мешают пьяные крики, женский визг. С трудом задремали, но в неглубокий сон прорываются те же голоса. Через какое-то время резкий стук в дверь, не открываем. Стук усиливается. Голоса за дверью: «Томка, с..., открывай!» и в след рулады непереводимого мата. Дверь начинает дрожать и поддаваться. Молча переглядываемся с мужем, он нехотя встаёт, обмотанный простынёй, открывает дверь. Объясняет, что никакой Томки здесь нет. Подвыпившие мужики рвутся в дверь, потом, увидев меня, что-то соображают и ретируются.

Ночь разбита. Утром пытаемся выяснить у жильцов снизу, что всё это значит.
- А, бордель, там у них, бордель,- обыденно сообщает соседка,- Жены моряков, когда мужья в плавании, принимают клиентов. А, что к вам стучали, так дверью ошиблись. Да не волнуйтесь. Это только по выходным бывает; - успокоила, увидев наши сникшие от её сообщения лица.

Бордель... Ничего себе! Всплывают в голове рассказы Мопассана. Ну и попали. Ну, что ж на двадцать дней отдыха, выпадут ещё два выходных.
–Выдержим? – хитро улыбаясь, испытывает меня муж. Быстро в уме прикидываю варианты. Перспектива ещё раз искать жильё вместо моря, сосен, дюн меня совсем не привлекает. Махнув рукой, бодро отвечаю:
- Выдержим! И, выбросив из головы ночных посетителей, мы снова погружаемся в атмосферу полноценного отдыха. Возвращаемся на песчаный пляж к дюнам, где при тщательном поиске обнаруживались иногда осколки природного янтаря. Когда погода бывала не пляжной, мы просто гуляли вдоль берега, вдыхая вкусный запах морского ветра, отмахиваясь от местных мальчишек, без конца предлагавших ручные изделия из янтаря.

В день отъезда я всё-таки не устояла, и приобрела на пляже колечко с необработанным янтарём с застывшей в нем навечно мушкой. Уже сидя в купе поезда по дороге домой все по очереди рассматривали моё последнее прибалтийское приобретение.

Поверхность камня была явно исцарапана. После внимательного изучения, мы с удивлением обнаружили, что на янтаре, как на заборе, было нацарапано слово из трёх букв.