Infinity

 Кажется, будто что-то сбудется. Всегда кажется. Но иногда смотришь и видишь-какой это всетаки бред. Иногда хочеться писать, сидеть и писать. Но о чем писать неизвестно. О чем можно писать? Но вопрос, на самом деле, в другом. Зачем писать? Думается, что получится что-то, когда, на самом деле, получиться то это что-то и не может. Но, что именно хочется, чтобы получилось? Наверное, что-то непонятное, неопределенное, и в то же время очевидное, близкое, громадное. Вдохновение... Порыв. Стремление к чему-то тому, неописуемому. Обьять необьятное: ну-ну. И ты понимаешь, что писать то собственно неочем. И, тем неменее, пишешь. Неизвестно для чего. Как глупое животное пишешь, думая, что вот оно! Здесь! Но оно убегает... Отходит. Ты снова делаешь шаг, думая что ты его, наконец, нашел, но оно опять исчезает. Ты бежишь за ним. А оно убегает. Оно влечет тебя. Манит. И вдруг ты понимаешь, что остановиться ты уже не сможешь и бежишь за этим недосигаемым. Но, тем неменее, ты ускоряешься. Преследуешь его дальше, дальше. Это смертельная гонка. Ты понимаешь это. Ты начинаешь понимать это. Но сбавить ход уже нет сил. Тебе приходиться ускорятся, прибавлять скорость, гнать. Ты знаешь, если затормозить, хоть на немного сбавить скорость - это конец. Словно белка в колесе. Ты попался.

 Бег за самим собой. Или за кем? Что заставляет нас вертеть колесо? Глупость. Именно она. Мы бежим по кругу. Я - это хвостатое животное. Это животное видет только свой хвост. И не понимает этого. Оно думает, что вот это что-то, перед носом. Делает шаг. А это что-то удаляется. Еще шаг. А хвост опять перед носом. Это животное пытается укусить его. Но нет! Хвост отдаляется. Опять отдаляется. Это хвостатое животное прибавляет скорость. А хвост опять перед носом. И вот оно уже разгоняется. Вертится с бешенной скоростью по кругу. Но хвост, как всегда, неподвижен. И нет ни скорости, ни движения в этом бреду. Лишь бестолковые усилия животного. И энергия. Бесконечная энергия, невиданной мощности, выделяется в этом бессмысленном процессе. Вечный двигатель. Глупость движет все. И все движет глупость. И нету ничего кроме этого животного и вечно ускользающего от него хвоста, ибо есть лишь глупость. Только глупость.
 
 Придавать смысл бессмысленным вещам. Надо быть полным идиотом, чтобы это делать. Разводить из ничего что-то. И думать что, это что-то получилось. Как? Как может из ничего что-то получиться? Из ничего получится только ничего. Так зачем же писать это что-то? Если все сводится к одному - к глупости. Невозможно укусить себя за хвост, как бы вы не пытались. И, тем не менее, кажется, будто что-то сбудется...