Художник

 Художник
Я завидую художнику.
Он взял кисть, нарисовал, и повесил.
А писателю не завидую.
Он взял, написал и повесился.
Не верите? Во-о! До сих пор шея болит.
Разве я об этом мечтал... Пчел и то разводить легче и лучше… Лучше потому, что доходнее.
Летит она, жужжит. Лапы все в пыльце. А в брюхе — мед.
А гречиха поле устлала, на ветру колышется. Благодать.
Полдень жаркий, ко сну клонит. На горизонте подвода появилась. Ее тащили две лошади. Они ступали медленно, отмахивая при этом мух.
Вода в банке у меня уже теплая, но к роднику идти не хочется.
И еще заметьте: где пчелы живут, там мухам делать нечего.
Привез мужик пустые бочки, значит, скоро мед качать. А кто качает мед у диких пчел? Никто! Свобода.
Мужик бочки выгрузил и уехал. Бежавшая за подводой собака вернулась.
За водой я все-таки пойду. Родник недалеко. Да и Ольга сегодня явится. Нацелуемся от души.
Пока я ходил, пришла Ольга. Нацеловались. Дал ей меда и домой вощину с медом. Сказал, чтоб и завтра приходила.
Проработал я на пасеке все лето.
Ольга забеременела, отчего-то. Гречиху скосили.
Плюнул я на все это и уехал в город.
Где меня только не носило. В каких только бараках я не жил.
"По ночам снились коровы, пахнущие навозом и молоком. Эх, я ж ведь всю жизнь хотел быть заведующим фермой.
Просыпаюсь рано, рано.
Еще красное солнце где-то в Японии, а я уже на ногах.
Доярки стучат ведрами, а молодухи бедрами.
Потом тихо, тихо. Идет дойка..."
Напиши я все это масляными красками, не были бы мои дети голодными.