Нет ответа...

Я перестала мечтать… Жухлым вихрем полетели желтые листья, смахивая последние одежды с деревьев. Голые деревья похожи на неразборчиво написанные игреки, серые игреки вдоль дороги…
Я перестала мечтать… Стала взрослой и серьезной… И внутри меня все встало в какой-то стерильный порядок, и часто бывает страшно этого порядка, его чистоты и предсказуемости.
Я перестала летать по ночам… Я заглядываю внутрь, а там все разлиновано, растабличено. И нечего отдать, нет ничего, чтобы извлечь из груды хаотичного мусора, наслоенного сознанием и его отсутствием. Внутри, как в столовой – вроде те же столы, скатерти, запахи, еда, а все равно тянет домой, на кухню, где и крошки забытые, и тарелки неумытые, и еда еще только по пакетам размечена и ждет своей очереди… И тянет на кухню, а не в столовую… Мне кажется, мой мир превратился вот в такую столовую – со скатертями, столами, запахами, едой… и все казенное, все чужое, просеянное и отобранное за меня…
Я растеряла себя, вкрутившись лампочкой в один из бесконечных коридоров системы, с ее бетонными трехмерными таблицами для защиты от внешней среды и гигантской массовой культурой, пережеванной и максимально переваренной для лучшего усвоения и защиты от мира внутреннего… Я растворилась в системе, едва попав в нее, и ощущение собственной членорядности создает вакуум, абсолютно бесшумную пустоту в душе.
Так хочется, чтобы внутри что-то металось, рвалось, умирало, возрождалось, болело и стремилось вырваться…
Мне кажется, я стала номером… Я ничего не создаю – я передаю прах праху, он – другому праху и снова мне…
Каждое утро, предъявляя пропуск, заглатываясь лифтом, а вечером выплевываясь на улицу, мое сознание не покидает одна молчаливая картина… Будто я смотрю на свой офис сверху и вижу металлический, совершенно автоматизированный насос, который без перерыва качает воздух… и утром, словно частицы пыли, в него затягивает сотни таких же, как я, единиц… для того, чтобы вечером выдохнуть их прочь…
И хочется закричать, проснуться и разорвать глупую картину… Но нет сил… Нет сил бороться за себя, свое я… Есть только регулярно повторяющийся вопрос – кто я? где я? что я? – и нет ответа…








 12.03, 25.03.- 06.