Когда же он полетит?

Старый горгул сидел на крыше не менее старого здания и любовался рассветом, закатом и жизнью…
Последние десять лет я вижу его постоянно. Сидит вон на той крыше, вечно сонный и недовольный. Ну, и хрен с ним, с этим горгулом. И дураку понятно, что сидеть там несколько сотен лет всякому осто****ит.
Раньше я всё думала, когда же он полетит? А он засранец каменный и летать не могёт, вот и пялится на людей. А чё ему ещё делать?
А вот сидит старик на лавочке. Лет десять уже сидит.
А ведь про него то же кто-нибудь да думал: «Когда же он полетит?» А куда ему лететь, крылов же нема. По холоду ноют, ноют, а расти не хочут. То же сидит на опостылые уже улицы глядит.
А вон голубь летит. Всем пофигу летает он, не летает, а он крылами машет и летит.
О! Горгулу наголову насрал, к деду полетел…
Пожала бы я ему за это, да только жать то нечего: клюв да хвост, вот и весь ассортимент.
Голубю хорошо, он скотина пустоголовая, не думает ни о чём, вот и летает.
Старик же с Горгулом с самого детства думают, поди разбери о чём, и мыслишки то те, к землице и тянут, летать не дают.