Дорожная

Дорожная (задумчивая)

Эти хмурые лица водителей на перекрёстках. Как мало написано на их лицах в понедельник утром, особенно у тех, кто топил себя в бутылке на выходных. Перекрёстки, светофоры, зебры с редкими пешеходами. Эта машина чертовски быстро едет, и я не успеваю, всё увидеть, разглядеть в деталях, запечатлеть эти нужные мне мелочи. Доехать быстро и почти ничего не увидеть или нарочно найти густую, сочную, пестрящую автомобилями пробку?

Красный. Женщина за рулём. Её лицо сосредоточено. Слегка бледна для такой яркой помады. Слишком красива для такой машины. Она не курит, а жаль! Аккуратная белоснежная сигаретка была бы ей к лицу. Жёлтый. Её тонкие пальцы пустили когти в кожаную обшивку руля. За рулём кошка. Сейчас она готовится к прыжку, немного взволнована, но всё под контролем. Усмехающиеся мужские взгляды отлетают без внимания. Зелёный. И синяя, потёртая временем, BMW вырывается вперёд…

Остановка. Он босиком. Серые брюки, немецкий китель с войны застёгнут на все две пуговицы, воротник поднят и полностью скрывает шею. Он сидит на остановке, забравшись на сиденья с ногами, и он грустен. Пропали за ночь великолепные кеды! Остальные, ожидающие транспорта стоят от него в стороне. Они серы и однолики по сравнению с ним. Он не капля дёгтя. В этой бочке уже давно не мёд. В его руках колышется знамя, очередное предупреждение, нами не видимое. Он очередная вспышка в моём объективе, очередной jpeg на HD…

Из окна троллейбуса на меня смотрят встревоженные лица. Им тесно, их пластилиновые тела привыкли принимать любую форму. Там явно не хватает кислорода, и мужчина с красными глазами тянет руку к форточке. Даже не хочется думать, что про меня думают эти очумевшие от комфорта головы. Мне даже хочется отвести взгляд, ведь они уверены, что я наслаждаюсь их страданиями. Мужчина всё таки дотягивается до форточки и открывает доступ кислорода. Краснота медленно растворяется в белках его глаз. Тревога сходит на нет, и некоторые даже заулыбались. Кто-то протянул спасителю почерневший банан. А проснувшийся у окошка ребёнок помахал мне ручкой.
 Мимо пролетают дома. Дома это ракеты не готовые к старту по причине отсутствия топлива. Весь город это не бывалый по величине заброшенный космодром. Его строители давно улетели, использовав последние капли горючего. Остались мы, жалкие неумелые, но слишком гордые и довольные собой. Забыли имена героев, но помним модель и одиннадцатизначный номер своего телефона. Мы кричим, что это наша Родина, но почему-то иногда прячем свои лица в длинных воротниках и, не оглядываясь, всходим на трап. Заявляем, что боятся нечего, но обходим стороной тёмные переулки и вздрагиваем от женских взвизгов ночью за окном. Мы никогда не сознаемся, что запасы топлива равны нулю уже много десятков лет, а природные ресурсы исчерпаны. Хотя в душе, наверное, каждый из нас надеется, что за нами вернутся… их лица будут усталые, а глаза поблёкшие.