Лифт

Лифт. Посмотреть в небо и увидеть грязную серость потолка. Долгий путь до родного коврика. Тусклый свет коридора. Тупо пялюсь в бутылку минералки. Пара шагов к пепельнице, смертельный холод, тысячу раз пережитый за этот вечер, плавно перетекающий в ночь. Вязкую, веселую. Давит на уши, мешает жить никотиновой дымке тихое обтекаемое тепло…

Романтика.

Текучесть по всему телу от жутковатого НЕТ. С каждой долей секунды нарастающего нежелания выходить домой. Округлостью больных полушарий чувствую очередной поворот направо. Обособленность заставляет греться в лучах искусственной славы, приносящий позор и раскаяние одновременно.

Эти часы, в которых мысли о ней сливаются в глупое и риторическое «что же дальше?». Здорово. Никогда не забуду. Не понимаю. Нравится. Безглагольность мысли, попытка выразить чувства и затолкать их одновременно куда-то в беспросветное «туда».

Понимаю, что спать не хочу, но чувствую так же, стоит только коснуться подушки, как отрублюсь на оставшийся миллиметровый час, а потом день. Снова невыспавшееся утро, полное кучей дел, активности, которой мечтаешь максимально избежать… Только бы отключиться, блаженная гармония с подушкой, ее мягкостью и родным запахом.

Жжет внутри от того, что не сделала, могла бы сделать и не знала, не знаю, как совершить.
Лифт. Длинность тягучего контура. Долгость полета до шестого и спать, забытье после компьтерного «здравствуй». Пустота мыслей, никчемность, потому что было. Не СДЕЛАЛА.

«Мне приснилось небо Лондона. В нем приснился долгий поцелуй».

Зема.

26 декабря, 2005 год.

Д.А.