И за тобой летят бабочки

Ночь, кровать, борьба с мыслями, борьба со сном…
Ночь, телефонный звонок…
Рывок по тёмному коридору, трубка
-Ты не спишь?
-Только легла…
-Ну, тогда ладно извини…
-Нормально, только погоди за водой схожу …

Тёмный коридор, кухня, треснутая кружка с водой, коридор в обратном направлении, выключатель, свет…
-Ты уже пришла?
-Привет…
-Я дописала…
-Покажи мне, пока это не вышло в печать…
-Ладно, приеду завтра, только рано, часов в двенадцать
-Хорошо, к этому времени я уже смогу сползти с кровати…




Встревоженное, сонное тело отказывается ощущать этот мир…



Ощущения возвращаются, с ними приходит и опьянение этим миром…

Прокуренная комната, желтый свет, запах воды из окна…

Красный, полированный стол.
Нежная структура древесины…

 Стол настоящий, из дерева, полированного в ручную. Если провести по нему рукой, то пальцы ловят шёлковые выступы слоёв дерева. Стеклянный бокал, с засохшим вином на дне, блестит, он должен быть мутным и отвратительным, а он сверкает потому что там было живое вино, я заню руки, колдовавшие над ним. Гора из пачек сигарет похожа на детские кубики, рассыпанные по столу. Смятая фольга напоминает павлина. Гости давно ушли, а их тепло бегает по комнате, задевая меня запахом воды, отсвечивает в бокалах, шумит в это полной тишине, спорит со мной.

Отчаянно ничего не хочется…

-Ты спать собираешься?
-Нет, ещё…

Безумно … просто существовать

Влюбится в этот кусочек времени…

-Ты, помнишь начало песни Дркина про бабочек?
-Нет, не помню
-Ладно пусть будет так

А ты идёшь по городу
И за тобой летят бабочки
И где ступают твои лодочки
Там распускаются цветы
Давай возьмёмся заруки
И полети по радуге
В страну волшебную…

-Знаешь, я сейчас обязательно что-нибудь напишу… Как напишу, перезвоню…