Мокрый город

Не могу я молчать. Когда город вот такой. Серый, тусклый, с диагональю неровного неба, будто сейчас упадет на тебя и укроет углом блеклой ткани. Когда от земли до серых облаков кажется всего несколько метров. Низкое небо. И воздух какой-то двустронний, влажный и свежий. Дождя нет. Мелкие капли висят просто, их много, и кажется что ты вдыхаешь такие крошки, а дождя нет...

И свежесть чувствуется. Не сырость, а именно свежесть. От резкости воздуха.

И как это не банально звучит, но город устал. Устал быть серым, когда видны трещины на стенах домов, когда лужи в выбоинах на дорогах, когда люди не улыбаются, когда стекла машин в мелких каплях, и все медленное...

Хочется городу помочь. Вырвать его из осени этой. Чтоб все стало ярче. Чтоб высохли дома и приобрели свой цвет нормальный, чтобы асфальт был сухим, чтобы люди улыбались.
Город любит нас. Он верит в весну и лето, и вообще в тепло не меньше нас. И ждет также.

И вот я иду по мокрому и холодному, озябшему моему городу, медленно и покачивается бежевый вельвет моих брюк, и ботинок замшевый промокает, но я улыбаюсь. . И поглубже надвинув кепку, чтоб не промокнуть, я буду улыбаться, а подумают, что сам себе. Но все не так. Это ему. Серому. Злому. Продрогшему. Уставшему. Городу. Моему городу. Потому что серый конверт этого неба, он мой, он мне...