Ангел пьёт коньяк за соседним столиком

Я опять ищу смысл жизни. Оригинально, ничего не скажешь. Я просто задумалась, вдруг смысл жизни- это всего лишь звук или запах. Или ты, а значит и я...
Знаешь, мы все- один челоаек. Да, просто с разной начинкой. У тебя - вкусная. У меня - отвратительно отдаёт палёным мясом. Нет больше никаких противоположностей. Добро и зло - это одно и тоже, только в разных состояниях. Тебя же не разделяют на двух разных людей, когда ты плачешь и когда ты смеешься. Или разделяют?
И ангелы тоже суки. И тоже пьют коньяк за соседним столиком в Белингве. а черти тоже любят и любимы.
пусть и наигранно.
да.
Единственное, что является симсолом всепоглощающего добра и благодарности - это боль. Она выкладывает всю себя, любя нас.
боль.
бооооооооооль! Это слово отдаёт ноющим тупым ощущением в моей ране запёкщейся крови, нарывающей. В ране на том месте, где был когда-то мозг.
Я - это ты. Я в твоих выжженнных глазах и тугих нервах.
Смерть=жизнь.
Они слились в одно, образовав плотное кольцо.
мне мешает проба. Трёт.
Я снимаю его с пальца. Хочу сдать в ломбард, которым заправляют ангелы.
Что? Подделка...Мда..А камушек?Стекляшка?
Улыбаюсь