про тебя меня

1, 2, 3, 14, 26, 38… ****ец!
Я смеюсь. Ха-ха. Почему? Потому что могу. Если бы я могла, я бы летала. Это вопрос времени и желания. Время страшнее желания, убивает его. А ещё усталость. А ещё мысли. Безумные блохи, кусающие тебя и разбегающиеся в разные стороны. Ты пытаешься раздавить их и они умирают с треском. Паразиты. Ничтожества. Но одна из этих мелких, практически микроскопических тварей, может укусить тебя и занести инфекцию. Смертельно. Умрёшь и даже не поймёшь как. Если заболеешь идеей, исход, понятно, летальный. Но не надо лечиться и искать панацею. Поможет только трепанация.
Ещё у меня есть желания. Очень обывательские: литр апельсинового сока, томик Паланика, 4.35 метров личного пространства, собственные целые вены. Собственная целая душа. Собственная. Непроходящая болезнь ума и горячая кровь. Быть может, даже раскалённые нервы.
Возможно, даже есть мечта. Но я не вижу её, не чувствую. А может это просто запах или просто запёкшаяся кровь на моём плече. На твоём плече.
И ты опять удивишься сочетанию во мне концентрированного позитива и негатива. А может концентрированной ярости, блестящей медным нефтяным блеском.
Как я выгляжу: посмотри в зеркало, моё сердце… сделай самую страшную гримасу, а потом резко ударь себя по лицу, улыбнись… это я. Тоже улыбаюсь, потому что могу.
Что для меня Бог? Нестерпимый агрессор. Я протягиваю к нему свою синеватую ладонь, а он разрывает её по линиям судьбы. Кровь. Потом он просит потрогать его лоб (нет ли у него температуры). Я трогаю своей уже алой ладонью, оставляя кровавый след. Люди думают, что это след от тернового венка.
А ещё я сливаюсь со светом, отбрасывая мощнейшую тень…
Вот и поговорили обо мне.
А я – это ты. А ты – это Бог. Я – это бог. Я – это… КТО ТЫ?