Степь

Это было старое поле. Даже и не поле совсем - степь. Заросшая бурьяном и репейником. О том, что когда-то она была полем, говорили размытые дождями ряды отвалов вспаханной земли. То тут, то там из земли торчали опутанные вьюном части металлических конструкций. Ржавое железо согнулось под собственной тяжестью - словно кланялось днем солнцу, а ночью звездам. И не было уже никого, кто бы помнил, зачем в поле столько гниющего металла.
На северной окраине поля когда-то протекала река. Неширокая степная речушка уже давно пересохла - водоросли с илом высохли и стали хрупкими как древние-древние книги.
Здесь, на излучине русла на вытоптанной до бетонной прочности земле стоял трактор. Ветер влетал в разбитые окна и шевелил истлевшие остатки обивки сиденья. Пятна ржавчины покрывали все его тело. Сросшиеся траки гусениц уже никогда не сдвинутся с места.
Предзакатные лучи солнца, прорываясь сквозь кучевые облака, преломлялись в остатках стекол. Маленькая радуга медленно ползла вверх по педалям и рычагам и, наконец, скрылась в пустом проеме противоположного окна.
Заканчивался еще один день вечной степи.