Графоман птица-пересмешник

(не орнитологические наблюдения в пользу графоманов)

Иронический рассказ на излюбленную тему

* * *

Прислушайтесь весной к песне скворца, в ней слышится множество чужих звуков, которые он запомнил и приобщил к собственному голосу в разные периоды своей жизни. Что слышится Вам в его весенней рапсодии - кукареканье петуха, лай собак или кошачий концерт, скрип деревенской калитки или колодезного журавля, кваканье лягушек или свист иволги?!

Есть птицы с уникальной способностью подражания чужому голосу, их называют пересмешниками. Запоминая эти звуки и вставляя их в свою песню, они обогащают свой собственный голос, придавая ему новое – особенное звучание. Пернатые пересмешники имитируют не только голоса друг друга, но среди них есть и очень способные имитаторы человеческого голоса.

Среди существующих ныне на земле птиц, насчитывается около 30 видов подобных пересмешников. Запоминая и повторяя чужие голоса, такой пересмешник начинает общаться с птицами – других видов, хозяевами имитируемого голоса. А, с подражанием голосу чужой особи, сами пересмешники приобретают те новые звуковые интонации, которые уже взаимно влияют на поведение и тех и других. Вот и выходит, что подобная имитация помогает еще и межвидовому общению.

Это первое, что пришло на ум, когда однажды я услышала иронично–снисходительное слово «графоман»...

По определению С.И. Ожегова, «графомания - болезненное пристрастие к сочинительству», а «графоман» – это тот, кто страдает подобной страстью.

Задумывались ли Вы когда-нибудь всерьез о том, сколько обертонов в смысловом звучании этих слов? Не в буквальном смысле самого слова «графоман», а именно его смысловой игре?! Сколько высокомерно-презрительного снобизма вкладывается говорящим в это слово… или задиристо-ершистого ёрничания... Здесь и кокетливо-игривый тон, а может быть и простодушно-притягательный юмор... Перечислять можно до бесконечности, благо родной язык это свободно позволяет. Широта и огромные возможности фразеологических синонимов, сравнений и оборотов, как и антонимов, русского языка общеизвестна.

Но, давайте немного отвлечемся от наших рассуждений.
Представьте себе: обычный весенний день...
Ни тебе солнышка жаркого, ни бурного таяния снега...
Словом, обычный серый мартовский день. С утра собираемся ехать по неотложному делу, такому же невзрачному и скучному, как само утро. Чтобы хоть как-то раскрасить пребывание в дороге, беру с книжной полки, не глядя, первую попавшуюся небольшую книжицу. Бросаю в сумку. Муж уже заждался в машине и слегка выговаривает, за то, что замешкалась – время не ждет, а дорога долгая - дальняя, да ещё пробки на дорогах... Большинство из Вас не хуже меня знает эти самые дороги на кольцевом выезде к Подмосковью. Усевшись по-удобнее рядом с милым ворчуном, открываю книжку. Первое же стихотворение не вызывает никаких эмоций и я без сожаления пролистываю ещё пару страниц. Взгляд цепляется за первую же строчку: «С небес мечты моей листопад...» И будто что-то включило мое подсознание – пошли строчки одна за другой. Быстренько их записываю, благо в машине всегда под рукой и бумага, и ручка. Стихи естественно ложатся без правок торопливыми строчками. Перечитываю удивленно и заглядываю в первоисточник, от которого оттолкнулась мысль. На обложке значится Гийом Аполлинер «Алкоголи». В это же самое время муж, сверяя маршрут, смотрит на часы - мы в пути всего лишь 20 минут. А впереди длиннющая вереница машин и ничего необычного.

Да, простят меня истинные современные поэты и многоуважаемые собратья-графоманы, многих из них я для себя давно уже не подразделяю на отдельные составные такого удивительно-прекрасного и многогранного писательского Мира - к которому, поймите меня правильно, в общим-то, не лишенная графоманского «кокетства», все же не причисляю себя. Ведь для «межвидового общения» мой голос «пересмешника» скорее слабоват... чем грубоват... – словом, не хватает неких поэтических обертонов (что в общим-то настроений мне никогда не портит и не отягощает досадливостью раздражений - в естестве привычностей моих обыденно-житейских укладов):

* * *
С небес моей мечты уж листопад *)
Сорвал последний лист бесплодный;
А от судьбы лишь камнепад
Бьет больно, как ему угодно.

И в небе звезды, что горят
Играя хищно цветом алым,
Тоску разлуки мне сулят
И предрекают бед немало.

К цветам увядшим сыплет снег,
Рукой беспечной, щедро небо;
И ветров буйных вихря бег
Меня уже уносит в небыль.

И обволакивает ложь,
Шепча свои слова бесстыдно:
-Её ты потерял, так что ж...
Она тебя не стоит, видно.

Но были ж росы по утру,
И ночь алмазами играла...
И солнцем нежным ввечеру
Придти назавтра обещала...

Всё растерял я, не сберёг-
Ни страсти трепетной и нежной,
Ни жарких губ, ни глаз восторг-
Желаньем властности небрежной.

Вернуть бы всё, но как сказать:
Что я люблю её безумно!
И где теперь любовь сыскать,
Коль не сберёг её бездумно?!
27.03.2006г.

* * *

© Copyright: Людмила Солма, 2006 ЕНД: 1604010285

* * *



*) примечание:

цикл НАЙДЕННЫЕ ПОЭМЫ

* * *
С небес мечты мой листопад
К цветам, увядшим листья сыпет
Они во сне моём летят
И гаснут тигром сытым.

Не всех роз розовы цветы
Совсем не все плакучи ивы
Есть двери – вечно заперты
Герои есть – всегда трусливы

Всё ложь что скажут Ваши губки
Ваш обморок – такой же сон
Осушат слёзы глазки губкой
Поплачь коль в этом есть резон
(Гийом Аполлинер «АЛКОГОЛИ» перевод Игоря Бойкова)


фотоиллюстрация "Пересмешника" взята из Интернета-
автор Silvery:
http://www.zastavki.com/rus/World/USA/wallpaper-8040.htm