ноктюрн

ето,маленькая жизнь.Ушло,укапало песком сквозь пальцы.Солнечным лучом накрутить на веретено да про запас в кладовую,на долгую зиму.чтобы грело,чтоб искрилось под веками.Кладовая солнца.
А осень уже по следам,слава богу нюх есть.Крадется с виду чуть небрежно,
старательно.След в след,сродни стае.Припадает к земле,не показаться бы раньше времени.Уж чего-чего,а времени у неё ого-го.Не какие-то три летних,а целых три осенних.
Кто-то сказал,можно спрятааться на крыше.Авось заплутат осень в переулках темных лестниц,нас не найдет.Обидится и заплачет пронзительно.Будет скрестись в стекла брошенным котёнком.А я котят люблю.Окно открою,впушу.Себе заберу,назову Тьярвом.Пусть живет:блюдечко с молоком,теплое кресло,собственный хвост ловить,клубки разноцветные гонять можно-я цветастый шарф вязать возьмусь.Ну и мурлыкать на коленях.Почешу за ушком,пусть улыбается...у них,котов-кошек,лапы тоже вязнут в осенней слякоти.Почешу за ушком..пусть не пугается стонов осени,гнущей деревьям кривые ветви.
...А деревья будут стучать в окна замерзшими пальцами.Я бы их пустила погреться,но родители против.Говорят,осень вообще опасная штука.Затягивает.В неё лучше не уходить,а уж тем более без зонта и сапог.А у меня ни того,ни другого.Только недовязанный шарф,обереги из цветных летних снимков да сухих цветов.Уйду-пропаду без вести.Утону,растворюсь,стану её частью.Кто кота кормить будет?Так что нельзя мне.Можно только сквозь стекла смотреть.Да гладить капли заляпанными акварелью пальцами.Да отбивать им в ответ бесконечную морзянку мизинцами на пыльном подоконнике.
Осень,кстати,умирают телефоны.Звонки засыпают,а гудки уходят в бесконечность.Так и сидишь с зажатой трубкой в озябщей руке,лбом прижавшись к стеклу.За которым осень.И листья кружит.Жгут листья.Пепел по ветру,да на перекрестки.А на каждом листе-по письму.Неотправленному.Горят письма...
Горят письма,плачет небо,хмурится тучами,стонет ветром в проводах.Дышит,вздыхает.Тяжко небу-тучи тяжелые,темные,низкие.Цепляются за столбы,крыши,рвутся в клочья.И падают обрывками на землю,смешиваются с листьями на лету.Кружатся,смешиваются,не отличить где лист,где обрывок неба,где клок тучи,а где сердца.
Стремительно темнеет воздух,холодеют вечера,холоднеют взгляды.Только окна остаются себе верными.Еще ярче разгораются в осенней мгле.Кто-то говорил мне,что каждое тёплое окно - это чья-то любовь.Потому что обязательно кто-то любит человека,живущего за теми стеклами-шторами.И смотрит человек из своего окна на звезды в разрывах туч.И тот,кто любит смотрит.И я смотрю.И все мы как бы вместе,рядом,руку протяни и не пустоту поймаешь.Все мы,кто на небо-звезды смотрит вместе.Оно ведь вечное,это небо,единственное.Даже когда плачет осенью.О нас плачет,непутевых.О письмах наших ушедших,неотвеченных,горелых едким дымом.О окнах,еще теплющихся в сквозной сырости.О словах несказынных,которые лето с собой унесло,забрало в корзинку плетёную и унесло.Спрятало до долгих вечеров.
А осень вовсе не маленькая смерть,нет.Она - грусть.Мокрые листья под проливным дождем,простуды и серые лица.И пышность умирающего лета.Шикарные похороны в золоте и пурпуре.Осень-великая плакальщица примеряет траур на всех живущих..