Птицы

Слова это птицы, птички,пташки,птенцы, у кого как. Бывают голуби, бывают вороны, воробьи (которых, как известно не поймаешь), бывают журавли и ласточки, бывают орлы и стервятники. Слово бьет и ранит, ласкает, и отдает, забирает и дарит. Мы пользуемся и отдаем слову. Но мы никогда его не ценим. Это природа человеческая, не знать и не любить, то что есть, потом лишь странно пожав плечами удивлятся, что не получилось...

Максим жалел. Жалел, что сказал. Ей сказал. Вот сидит теперь, и столб и подпирает спиной. А раньше думать надо было. Ох, как жалел. Уже даже не надеялся, уже все понимал, просто жалел.

Это самое страшное, когда вдруг появляется равнодушие. Стена холода. Абсолютная стена. Матовый пластик. Ни звука, ни луча, ни капли эмоций.

Смотрят друг на друга и все хорошо, понимают. Все отлично. А потом вдруг все. В такой ситуации страшно смотреть на второго или вторую... Человек, как собачонка, прыгает, бегает, лает, тявкает - Как!Что!Почему! И нету, нету ответа... Это ж страшно. Смотришь и страшно. Елки-палки, тут могу и я оказаться, вот у этого столба... И жалеть Буду. нельзя так.

Поймав себя на очередной попытке тявкнуть и что-то решить, Максим понял, что надо уйти. Просто уйти, отвернувшись. И никогда не смотреть назад.
Эх, заплакать бы, "скупой мужской слезой" облится, так нет, сидишь под солнцем, и даже не пожалеть себя. И твоя пустота это твоя пустота. И всем, в общем то, все равно. Кто-то подумает, кто-то молча пройдет мимо.

- Прощай.

Зачем он это сказал, что обязательно нужна точка? Нельзя просто было перестать звонить, писать и появляться... Нет. Решил проститься. Ощущение мерзкое, будто рязанский крестьянин, в котелке и с вилами, а лапти в навозе.

Как можно так измазаться в родном. В родном человеке.

И нет вариантов. В эту конкретную секунду. В этот момент. А над головой птицы. Друг за другом. Голуби, воробьи, ласточки, журавли. И слов нет. Есть птицы.