Всё это сон. не верьте мне, прошу вас

Я сижу у окна.
Шесть часов утра, близится рассвет. Неоновые вывески стали светиться ярче, как будто из последних сил, в ожидании скорой смерти. И в этой попытке отдаться ночи, пока та еще не сделала на прощанье ручкой, неон так трогателен и наивен. А ночь легкомысленна и щедра на любовь. Пока еще. И наши любовники ненавидят свет. В этом их проклятье и их поразительное сходство.
Странные мысли приходят в голову в шесть утра, когда мир по выдохе умирает, а на вдохе рождается.
У него нет выбора просто. Роженица – ночь каждый раз исторгает его из себя в слепой уверенности, что завтра будет легче.
Быть может, какие-то глупые молодые Боги обрекли её на эти страдания много миллионов лет назад. И вот она в муках рождения нового мира, каждые шесть утра вспоминает всех своих погибших сыновей. И на лице у неё морщинистое зарево, она понимает, что она и есть та самая старость, за которой только смерть и ничего больше. Она- воплощение страданий.
С вот этими мыслями она умирает, но проклятье её долговечно, она придёт опять назавтра, чтобы прожить себя и похоронить своего раздавленного страхами сына.
А у меня тем временем свет горит. И кажется, лампа обещала мне дотянуть до утра
Смотрю на отражение комнаты в окне. Другой, нереальный, дрожащий мир. Хотя кажется, будь стекло зыбким, можно было бы попасть туда и оказаться за гранью. А что там , за этой чёртовой гранью?
Мне всегда казалось, что в городе несколько миров. Я живу в одном, а кто-то в другом. Так задумано и ничего тут не попишешь. Я могу идти, бежать в том же месте и в то же время, как и мой загадочный неуловимый кто-то, и не встретить его( или её?).
И вот так миллионы людей живут, двигаются и не видят друг друга. Казалось бы – чего там проще – открой глаза, прозрей . Но нет. Мы все- слепцы. Нам не дано увидеть, ощутить, понять.
Лишь иногда, тот самый, кто нами всеми правит, засмотрится на своё очередное творение и не заметит, как вопреки всем аксиомам пересекутся параллельные прямые – сомкнутся вдруг и получится что-то, что мы зовём любовью. Чудо? Дар? Всего лишь мелкая оплошность, а мы уже готовы бить в ладоши.
Но наш великий кукловод всё видит, он всё исправит. Начнёт по доле миллиметра разводить прямые, чтобы они не сливались в одну, чтобы всё было как надо.
Отражение моей комнаты пропадает в свете новорожденного мира, есть лишь один, последний шанс попасть туда. Решусь я или струшу? Что если упаду я, разобьюсь, умру?
Да, верно, так оно и будет. Нельзя уйти отсюда и не умереть.
Последний вздох. Глаза закрыты – так мне спокойнее. Разбег и звон стекла. Падение и мой конец - всё за секунду-две. Зато теперь я там, ну т.е. тут.
И знаешь что еще?
 Теперь мы на одной прямой.