Лёд

...осень плавная и дождливая, как большая река: город потяжелел: разбитые ладони асфальта наполнились мертвыми листьями, и вороненые тучи бродят среди старых стен, лязгая затворами молний. Холод, знойный от хмеля. Стерильный свет галогеновых фар замораживает предметы и, кажется, останавливает время. Оно впиталось горьким никотиновым налетом в кончики пальцев, так что его можно попробовать на вкус и, ощутив горький полынный запах, укрыть глаза веками от невозможности колкого света: он, холодный и неподвижный, отражается от теплых слезящихся зрачков. Тело выбирается из светового коридора снова во тьму осени - и тревожные облики мыслей, стекая дождевыми каплями с оголенных ветвей, бредут по лицу, шее, груди - и впитываются в зыбкую кожу. В черном воздухе время снова неспешно продолжает свою работу: фантазия зодчего неиссякаема - и кожа покрывается все новыми и новыми морщинами - свидетелями прошлого. Сердце то сжимается в точку, то расправляется, как растопыренная пятерня, и выбрасывает очередную дозу крови - так время работает внутри, без устали и удали.
Тело выдыхает в ладони теплый пар и, обращаясь к кому-то, сокрытому светом, думает:
- Истинная сущность счастья - в этом мгновении... Когда тебе холодно - ты дрожишь. И самое лучшее сейчас - мечта о теплой квартире, бутылке вина прямо из горлышка и кресле... И еще... - тело счастливо вздрагивает, - еще ванна... Горячая...
Чтобы убить это непрочное, словно воздух, ощущение счастья, достаточно развернуться и, преодолев узкую полоску светящихся в мокром асфальте окон, научить свои мысли переплавляться в чугунные осязаемые образы...