Странник

Сижу у костра. Тепло и светло, а дрожащее пламя настраивает на лирический лад. Ночь. Пламя костра отхватывает у темени лишь неровный круг, настолько малый, что я сам едва помещаюсь в нем. За чертой света будто бы совсем ничего нет.
Тишина.
Только костер едва потрескивает, словно боится нашуметь.
Хорошо.

В круг вступает незнакомец и сразу же сливается с моей маленькой идиллией, он здесь уместен как никто другой. Мягко подходит к костру. «Не откажи, хозяин, путнику»,- говорит. Голос мягкий. Про такой говорят, что он «бархатный». «Отчего ж отказать,- удивляюсь,- присаживайся». С улыбкой: «Благодарствуй!»
Садится. Свет костра принимается перебирать складки его одежды, точно четки. Гостю на вид лет тридцать – тридцать пять. Лицо светлое, доброе. Голубые глаза, излучающие неуемную и необъятную энергию. Нос прямой, но с небольшой горбинкой. Длинные вьющиеся волосы собраны в хвост. Поверх белой рубашки с закатанными по локоть рукавами надет короткий кожаный жилет с невероятным количеством разномастных карманов. Синие джинсы, слегка потертые на коленях. На ногах – черные казаки, видавшие виды, но все еще крепкие. Добротные. Через левое плечо перекинут мешковатый коричневый рюкзак.
Гость достает из кармана джинс портсигар. Закуривает.
«Скучно же, хозяин, так сидеть! Не желаешь ли послушать одну историю?» «С превеликим удовольствием!»,- ответствую.

«Расскажу-ка я тебе о Страннике.
Никто не знает кто он, откуда, какое его настоящее имя, да и есть ли оно вообще. Говорят, что он странствует по чужим снам, живет в них. Он всегда приходит неожиданным. Приходит и рассказывает. Да, он прекрасный рассказчик – не запинаясь, четким, поставленным голосом повествует он удивительные легенды и истории.
Он был всегда и всегда будет, и, не смотря на это, он никогда, понимаешь, никогда не повторяется. Каждая история, прозвучавшая из его уст, рассказана впервые, и никто ранее ее не озвучивал. Он всегда первый.
Странник довольно разборчив в выборе слушателя, не каждый удостаивается такой чести. Говорят, что он приходит к тем, кто похож чем-то на него самого, что он ищет подобного себе. Того, кто сможет нести его легенды в мир реальный.
Странник всегда рассказчик, но никогда собеседник. Нет, он не уклоняется от ответов. Просто никому не приходит в голову спрашивать его о чем-либо, больно интересны его истории.
И те, кого он посещает не оставляют более надежды встретиться с ним еще хотябы раз. Но он никогда не приходит дважды.»

Гость замолкает и закуривает новую сигарету. Докурив, он встает и, с добродушной улыбкой, протягивает мне руку. «Прощай, друг. Было приятно с тобой посидеть – ты благодарный слушатель». «До свидания»,- отвечаю я. Он вновь улыбается, но, на сей раз, улыбка печальна. Он уходит, так же мягко ступая по земле.

Я просыпаюсь.