Полет - из цикла личной миниатюры

Ночь выдалась на удивление дышащая. Воздух втекал в легкие вместе с дымом сигарет, но сегодня не было контраста, просто дышалось и курилось. Легкая прохлада стелилась рядом, заставляя не ускорять шаг. Откуда-то сверху лилась ночь, шла рядом и нашептывала, что-то свое. Деревья проходили мимо, а река бежала следом, немного не поспевая. Это был полет, ночной, чуть странный полет по ночному городу. С каждым днем, город все глубже утопает в зелени, прибрежные ивы стали золотыми - в свете фонарей. Воздушность ветвей казалась невозможной, и в тоже время до нельзя реалистичной. Шаги делались легче и тише, беседа с рекой ложилась на душу, как осенняя листва на ещё зеленую траву и только распустившиеся астры. Мысли неслись беспорядочным, бурным потоком, но не воспоминаний, а полетом мечты и радости. Ночное утро души, заставляло быть тише и громче одновременно, почему нам этого не хватало в молодости? Путешествие по берегу реки переросло в погоню за чем-то не ясным, давно забытым... Как вор в темноте, как утренний ветер, сбивающий капли росы, марш во славу мечты. Снова возвращение в ночь, снова тени и свет - слабый, но так окаймляющий силуэты.
Говорят, что ночь скрадывает и прячет, выставляя на показ свои химеры. Пусть так, но тогда свет ночи лучше чем, тень дня, которая утопает в яркости.