Ты не солнце

Мы двигаемся в темноте. Тебя нет. Меня нет. Наши тела – одно целое, фантастическое существо. И это существо несется с огромной скоростью вниз, как птица, сложив крылья, падает на дно ущелья. Мы как самолет, которому уже не суждено выйти из крутого пике. Мы точно разобьемся и нам нечего терять. Мы в свободном падении, как Алиса в стране чудес, решившая проверить, насколько глубока кроличья нора. Это единое существо чувствует себя словно на виражах крутых американских горок. И падение в никуда открывает в мозгу этого животного доступ к самым потайным и темным его местам. В этом стремлении вниз фрейдовское «Оно» кричит и рвется наружу, его уже вряд ли что-то сможет удержать. Мы падаем, и мимо нас проносятся обрывки каких-то очень древних и современных образов: пещеры, освещенные неровным светом первого в мире прирученного огня и неоновые лампы в небоскребах; белые единороги и рыцари в доспехах; вуду и змеи; шаманские ритуалы и транс-пати.
Но вот падение резко останавливается, как лифт, опустившийся до нужного этажа. Внутри нашего организма переворачиваются песочные часы, отсчитавшие последнюю песчинку, и счет идет заново. Проходит миг и существо расправляет свои красивые переливающиеся как радуга крылья, и мы планируем, словно воздушный змей в восходящем потоке воздуха. Поднимаемся все выше и выше. Наше общее тело не весит ни грамма, сила притяжения больше не держит. Проходит какое-т время и полет завершен. Мы упали на самое дно самой глубокой пропасти и вознеслись к самому небу, падшие ангелы и самые святые.
Но теперь «мы» умерло. От разрыва сердца, наверное. Или просто потому, что такое прекрасное существо не может жить долго в этом мире. Ты натягиваешь джинсы на свои спортивные ягодицы, небрежно накидываешь рубашку - «я позвоню». Допиваю терпкое вино, подхожу к распахнутому окну. Там тихо шепчет нежные слова море. Его не видно, лишь лунная дорожка поблескивает. Бриз легко приподнимает шторы. Вдыхаю полной грудью. Люди прощаются, но не возвращаются. Что дальше? Есть некая опустошенность и тихая умиротворенность.
И волны плавно качают мое сознание, унося в леса древнего Китая – ярко зеленые до бешенства и непроходимые. Темные фигурки ниндзя и китайские мудрецы всплывают и снова тонут в моем воображении. Теперь музыка буддистских храмов сменяется звучанием нежно романтичной очень лиричной и теплой песни латинской Америки. Переливы гитары, мелькание краешка красного платья танцовщицы Фриды, страстные глаза мачо, похожего, как и все мачо, на Бандераса. Все, что мне нравится в этом мире. Все, что мне нравилось и все, что мне еще понравится. Все это - сейчас. Одномоментно. Уже во мне. То, что было, есть и будет. Я есть.
Я знаю, что завтра над морем взойдет солнце. Солнце похоже на тебя. Но в отличие от тебя, оно точно вернется. Сначала его свет будет робкий, скромный, боящийся потревожить сон тихого берега. Ты был таким же, когда я первый раз посмотрела в твои глаза. Но уже через несколько мгновений оно осмелеет. Станет согревающим, ласкающим глаза приятным мягким светом, набирая силу и показывая свое могущество. Ты был таким же нежным и уютным. А затем оно станет горячим, невыносимо палящим, обжигающим. На него нельзя будет смотреть без темных очков. Твоя страсть – как страсть солнца. Достигнет пика своего тщеславия к полудню и станет спокойнее, нежнее...Потом...страсть пройдет и останется лишь красный свет – свет солнца тонущего в море, а еще - невыносимое спокойствие. И уверенность, что завтра будет также. Но ты – не солнце.