Исповедь волка

На моих когтях еще не высохла кровь того зайчонка. Есть хотелось…
Но дело не в этом. Он убегал от меня. А я только хотел поговорить…
Хотел спросить, почему меня все сторонятся? Почему убегают... Сорока, пролетая, сказала потому что я серый. Но ведь все волки серые… Хотя нет, есть еще белые. Но у них не спросить – живут далеко. Может их уважают и ходят к ним в гости? Да, у меня шерсть, огромные клыки и острые когти…
Но я ведь таким родился! Никто не знает, что изнутри я другой. Бывает, залезу к себе в мою одинокую нору, смотрю на луну – как она прекрасна и недостижима! – и начинаю песни затягивать. Думаю, может придёт кто… Так нет. Всё впустую. Я один в этой чаще остался. Была еще Брузгильда, да охотники застрелили. А она, бывало, принесёт какого зайчишку, и половинку мне... Добрая была. Тепло мне с ней было, когда морозы серчали. Ложились друг к дружке и грелись...Э-эх!.. Было время! Теперь вот сам в своей шкуре кутаюсь. Это еще что – холода! Хуже когда утром проснешься – смотришь – густой туман. И даль непроглядная. Думаешь – ну вот, такова моя жизнь... Выскакиваешь из норы, мечешься, мечешься, но везде тот же беспросветный туман. И так вдруг больно становиться внутри – не знаю я что это. И на глазах влага вдруг собирается… Хочется кому-то рассказать – а никого нет. Вернешься тогда в нору, нос между лап уткнешь, и лежишь… пока не выглянет солнце…

3 МАР 2006