Ручка

Наконец-то, отдохну… А то целый день строчила как пишущая машинка…. Хотя, она наверное, меньше устает… все-таки там бьют по разным клавишам.. конечно, достается кому-то больше, кому-то меньше… но все-таки не так как мне…. К тому же, клавиши не видят, что и как пишется… да и общаются они поменьше…
А тут… как возьмет кто-нибудь, так и пишет, пишет…что пишет? Зачем? Порой и сам не знает… Мой-то вообще с завихрениями… То пишет философский трактат, зачеркивая и вычеркивая по несколько раз слова… то вдруг задумается и начнет крутить мной в волосах… А это, я вам скажу, не совсем приятно, особенно когда этих волос с гулькин…. нос… найдет пару волосиков и вот закручивает их на меня… все равно ведь кудрей не будет, что зря мечтать. А то еще взял привычку вертеть меня между пальцами. И так голова моя кругом идет, когда он пишет… (Почерк надо сказать у него никудышный, меленький, кривой, часть букв совсем не разберешь, но быстро как он листы пачкает…) Совершенно ни с того, ни с сего берет меня между указательным и средним пальцем и начинает вертеть… Это хуже всяких каруселей. Положит на стол, только хочу успокоиться, передохнуть, ан нет, хватает, да с еще большей скоростью начинает строчить… Правда, надо сказать, бывает мягок со мной, дает возможность от работы отойти… Только в этот момент почему-то он меня грызет, хочется ему от меня кусочек отгрызть. И зачем, спрашивается, знает, что я – пластмассовая, а значит, вредный материал для здоровья, но грызет, а сам при этом на бумагу смотрит: чего ждет? – что откуда – то без меня там слова возьмутся? И встает, и начинает ходить по комнате. А сам все грызет и грызет… мне –то чего? – раскусить не раскусит – только его зубы жалко… их итак немного своих осталось, все больше искусственные… хи-хи… (тихо так посмеялась, чтоб не услышал…)

А самое интересное занятие, когда он стихи пишет… вот уж вволю могу без напряжения работать… возьмет строчку напишет, почиркает….снова напишет… на полях порисует профили какие-то, лошадок… получилось что-то… встанет, закрутит сигаретку, походит… и так несколько раз… а потом как воскликнет «Ай-да, Пушкин!, Ай-да, сукин сын!» А кто такой Пушкин?! У моего – то фамилия другая… он мной подписывает разные документы – я знаю!!! Зачем же тогда про кого-то другого говорить…

Меня он ценит, носит около сердца… правда, иногда кидает на стол, но я его прощаю, это он сгоряча, когда на кого-то кричит или ругается. Бывает и оставляет где-то… я по нему скучаю… и ревную. Если он берет другую, перьевую. Мы не разговариваем с ней. Слишком она зазнается… Вся блестящая, да еще с пером… золотым… Подумаешь, «Рarker»… Трутня она… не любит много работать… и не буду о ней…

А еще слышу, как стучит сердце…
Так и живу с ним, с одним! И пока ему нужна, буду с ним! А куда же н без меня денется?!