небо цвета бензиновой плёнки

Поезд качался в тряске мерной.
Воздух сделался слишком жарким.
Освещение не было ярким.
Внешность женщин казалась скверной.
Здесь, в полумраке, плакал ребёнок.
Пахло мазутом, мочой и пивом.
Мужчины смотрели взглядом тоскливым –
Рано вылезли из пелёнок.
Небо тянулось жутко седое,
Снежок испустило и стало сырое
(Здесь не «сырое» читай, а «серое»).
Так нарушается признак покоя.
Солнышко – клякса гуаши белой –
Сквозь пелену облаков проступило,
Зренью сухой свой образ открыло.
В этом клякса всегда была смелой.
И покатилось. Жёлтый из белого,
Красный, зелёный, оранжевый, синий,
Но не насыщенный, хрупкий как иней,
Очень далёкий от цвета зрелого.
Всё через плёнку, будто боятся
Взгляда, упрёка, протеста, сомнения,
Самоотдачи, любви, выражения.
Выдохлись, после болезни ложатся…
Чувства здесь побеждает разум.
Небо нельзя линейкой измерить,
И вы в него перестали верить,
Только вот, медленно, чутко, не разом.
Запутались. Думаете: «Я создал небо.»
И плюёте в него, забыв о возврате,
Говорите о нём, словно о вате.
Спасибо заранее за подготовку!
Это полезно, я ведь там не был.
(6.02.05г.)