Дым

 А иногда, высовывая голову из форточки под майский дождь и с чувством легкой тоски выкуривая сигарету, вспоминаешь и думаешь обо всем том, что с тобой происходило давно, что из этого вышло и во что превратились все твои легкие порывы души, окаменевшие и зачерствевшие теперь, упавший тяжелым грузом куда то вниз груди. И этот дым, улетая с ветром вбок, попав мимолетом в глаза, заставляет тебя отвернуться и посмотреть сквозь старое поцарапанное окно, на твоих друзей, которые стоят и ждут своей очереди внутри. Они улыбаются. А ты все смотришь туда и кажется, что все это лишь мрачное изображение прошлого, на которое ты можешь смотреть, разглядывая самые мелкие детали, но к которому не можешь прикоснуться и изменить и все оно теперь живет своей собственной жизнью, беспрерывно создавая и искривляя твоё будущее…
 Но окно быстро запотевает и дотлевающая сигарета медленно падает на землю и сразу тухнет, испуская последний сноп искр. Внутри тепло, пахнет пивом, тихий хрипящий ночной смех, скорее похожий на треск старого падающего дуба и темнота. И в наступившей вдруг тишине на пол с жутким стуком падает слеза. Одна. Медленная и огромная.
 И в этой темноте теперь ты чувствуешь себя чем то тяжелым и грязным, зажатым в чьи то крепкие ребра, а где то рядом с висками глухо бьет чужое сердце…