Братская могила

Смешной и грустный день…

Поднимаюсь на эскалаторе на «Майдан». Сзади стоит вдребезги пьяный мужичонка. Внезапно трогает меня за плечо и спрашивает:
– А куда мы едем?
– На «Майдан», – слегка обалдело отвечаю я. Меня ещё не спрашивали на эскалаторе, по какому маршруту он идёт.
– А вы уверены? – встревожился мужичонка.
– Да.
– Так мне ведь нужно на Святошино!
Горе мужичонки очевидно: Святошино – это другая линия метро.
– Сочувствую.
Сзади – стенания…

Сегодня в метро – давка. Всё обычно. Вот только дед, которого толпой прижало ко мне, тихонько шепчет:
– Как братская могила…

Зашла в офис торговка косметикой. Красивая женщина. Холёная. Убеждает в необходимости правильного очищения физиономии, наложения крема, тона, румян.
– Вы посмотрите на ваших бабушек, – вещает она. – Посмотрите на их руки! На морщины на их лицах! Это всё – результат неправильного ухода за кожей!
Я ушла. Я не могла этого слушать. Мне хотелось сказать ей что-то нехорошее.
Моя бабушка пережила войну. Голод. У них с сёстрами была на зиму одна пара валенок на троих – оба на правую ногу. Бабушка с другими детьми озябшими пальцами выкапывала из мёрзлой земли бурачки, а фашисты обстреливали их.
Мыло? Крем? Хорошо, когда была вода!
А эта орифлеймовская дама рассказывает, откуда у людей того поколения взялись морщины… Противно!

Идём с мужем мимо рынка. Подбегает шустрый продавец и шёпотом спрашивает у мужа:
– Джинсы, дружок, не нужны?
Муж, не останавливаясь, гордо:
– Джинсы «Дружок»? Не нужны!