Сиреневая пыль

Бессонница, смех, страх...
сиреневая пыль струится по полу, заливается грубым смехом, подрезает мысли лезвием, крадется под тень одеяла. Температура 39 и 2, размытые, вчерашним художником, образы окна и двери, не куда бежать... стучащий страх толчет сердце на мелкие крупинки, горит в воспаленных глазах. Удушливый приступ одиночества, пинает каблуком, задавливает рваные надежды в голове... Железная кровать у ледяной, струящейся холодным потом стены... отодвигаюсь на край постели... сиреневая пыль подползает к обнаженным бедрам, на которых блестят желтоватые синяки от уколов... Разорванная перетертая веревка валяется, седой змеей на полу. Часы затихли... на большую стрелку попала сиреневая пыль. Убивающий цокот секундной стрелки сжалился ...
одиночество, страх, удушье...
жестокая месть - единение с сиреневой пылью...
синие ступни схватывает нестерпимая боль... Стена упирается мокрым холодом в лихорадкой трясущееся сердце... Сиреневая пыль сковывает болью отшелушившееся колени, подползает к пятну рваных трусов... Живот охватывает пронзающая сознание ,резь...ледяные толчки ,окутывают сердце, застрявшее в распухших гландах. Вкус серебристой крови, на посиневшем, в гнойных ранах языке. Искрящаяся струйка течет по шее, с выпуклыми черными венами, очерчивает влагой провалившуюся ямочку, усиленно впиваясь в посиневшую кожу...
сиреневая пыль, разрываясь от нервного хохота, вожделенно впивается в потрескавшуюся оболочку на позвоночном хребте. Тело бьется в жадных, располосованных красными лентами муках...
***
Снег... Чернеющая дымка горького тумана на кончике железного копья высотой с гору Эльбрус... Белые птицы с черными языками клюют, наслаждаясь, желтоватые белки глаз, существа, весящего на, как кусок мяса на шашлычном шампуре... Металлический прут устало чернеет изо рта сверху и между скрюченных ног снизу. Указательный палец существа жизненно подрагивает, как навозный похудевший червь....

***
Синее-синее небо, прохладное, летнее утро, в воздухе пахнет липой и бархотками... Железные ворота психлечебницы открываются в восемь утра, ежедневно. Сегодня среда, в эти ворота входит молодой человек, с рюкзаком из которого торчит рулон ватмана. На его шее легкий бежевый шарф, один конец которого нежно закинут через плечо, из кармана торчит кисть с шерстью из пони. У него длинные пепельного цвета волосы, в уголках глаз глубокие морщинки, от него пахнет масляными красками. Он медленно шагает к главному корпусу, останавливается, запрокинув голову. Его взгляд падает на одно из сотен окон...
За этим окном дрожит и трясется странная маленькая тень...
ОН жадно и с блаженным наслаждением впивается в НЕЕ, своими большими (лошадиной формы) сиреневыми глазами.........................................