Девушка, которая ненавидит ветер

Вы знаете, она больше всего на свете любит его. Любит смотреть, пытаясь запомнить каждое мгновение и каждую чёрточку. Любит слушать его монотонный и чуточку надоедающий голос. Любит вдыхать тот воздух, который появляется крайне редко, только когда он рядом. Так редко она его видит, так редко, что удивительно, как так над ней время издевается. Дождь. Она безответно влюблена в дождь. Вы удивлены? А как же люди? Знаете ли, дело всё в том, что она уже не влюбляется в людей. Так часто она захлёбывалась от этого чувства, что прямо так и устала от него. Когда ж это было? Простите, но я право не помню. Кажется, очень давно. Кажется, где-то на краю прошлого или даже позапрошлого столетия. Она как-то болезненно любит. Как-то несчастливо. Вам, должно быть, ничуть не интересно, почему она ненавидит ветер. А между тем, у них это взаимно. Быть может, она ему завидует, что не может также равнодушно наплевать на всё на свете и улететь ко всем чертям. А может, всё намного проще, и ей просто холодно. Хотя, уверяю, у этой особы ничего простого в жизни не бывает. У неё, знаете, всё в паутине, которую она не умеет распутывать. Она так часто тоскует, что иногда её просто было бы легче убить. Почему? Да потому что она заставляет делать это и других. Она слабая совершенно, но такая сильная, что заставляет, заставляет, заставляет страдать. И сама страдает. Как великомученица, страдает за всех. А её многие любят. Что ж плохого? А вы и правы, собственно, ничего плохого в этом нет. Но, вы простите, я повторюсь, она устала и ещё – заболела. Давно и как-то совершенно неизлечимо. И даже трудно сказать чем, проще сказать, с рождения. А ещё взрослые люди часто говорят, что она - талант. Ну да, представьте, так и говорят. А она ведь просто пишет, что видит и ощущает, и над чем умирает. Просто вот как всё. А не взрослые её как-то не терпят, даже некоторые ненавидят. А зачем? И даже, понимаете, кто любят, и те ненавидят. Вы не верите? Очень вас понимаю, я бы тоже не поверила. Но вы уж дослушайте до конца, мне, когда-нибудь, надо было кому-то про неё рассказать. Но она, поверьте, очень нежная. Даже странно. И какой уж там дождь, когда она с вами. Её несут, как крест, очень мучительно и кровопролитно. Она такая сложная. Вам бы всем её забыть. Вы знаете, так было бы лучше, правда. Я даже знаю, что вы её узнали. И вы вот прямо сейчас твердите, что вам это хорошо известно, что вы её знаете. Но вы ж ни черта не знаете. Вам бы ей в душу заглянуть, вы бы инфаркт пережили. Правда. Там сущие дебри. Ей и самой страшно. Ей бы прощения попросить, да не за что. Вы поймите. Она не виновата. Она просто может исчезнуть. Когда-нибудь навсегда и ото всех. Ну конечно, трудно так жить. Я вас понимаю. Вы готовы её терпеть? Вы уверены?