Сказка

От счастья не плачут…
А от чего плачут? Расскажи мне эту сказку, о счастье и о горе, дай мне понять и почувствовать обе эти ипостаси вселенной…

Лето... Душный городской вечер. Невидимый маг зажигает желтые фонари на запруженных улицах… Люди куда-то спешат, совсем не задумываясь о том, что однажды у них может не быть этого света в ночи, и тогда их одиночество достигнет своего предела…. Кто-то, когда-то, еще в 18-ом веке, назвал эти ночные фонарики прирученными светлячками нашей цивилизации.

Ты представила себе эту сказку? Тогда я продолжаю…

Пусть будет ночь… И кружит… К земле торопясь прильнуть….
Пусть будет ночь… Ненужным, ты станешь, закончив пусть….
Пусть будет ночь…. (с)

Это не снежинка. Эти странные видения проплывают в твоем мозгу, наслаиваясь друг на друга…

Скажи, а ты когда-нибудь была уверена в том, что у твоего завтра все будет так же, как и вчера…
Вот это можно и назвать счастьем…

Смотрю на тебя… Твои глаза прикованы к хрустальному бокалу с вином. Бокал чуть подрагивает в твоей руке, пламя сотней свечей играет на его гранях, а почти черная жидкость впитывает все это великолепие, отражая золотистые, лиловые и багряные тона.

Это и есть счастье…

Равнодушно тикают часы. Южные сверчки поют только им одним понятные песни.
Смотрю в твои глаза и понимаю, что в них я вижу танец смерти, восхитительный и прекрасный. Смерть наполняет твои глаза каким-то особым смыслом. Она так изящна и неповторима. Неужели сегодня она стала тобой, чтобы ты стала ей навеки… Ты не видишь смерть, ты видишь лишь мотылька, летящего на огонь из ночной тьмы.

Ты хочешь знать эту сказку? Ты хочешь знать, почему ночные мотыльки, такие хрупкие и беззащитные, с прозрачными крылышками, всегда летят на огонь?

Знаешь, что такое огонь- это любовь!
Знаешь, кто такие мотыльки – это отражение чьих-то бессмертных душ. Ты никогда не любила мифы древней Греции, откуда тебе тогда знать, что ночная бабочка – это душа земной девушки, которую звали Психией. Красивая. Но никому не нужная. И даже Богиня любви Афродита не очень спешила отвечать на ее мольбы. И вот перед девушкой встал выбор – превратиться в бабочку и броситься в пламя, познав любовь, или остаться на земле, несчастной девушкой.

Она не верила, что сгорев в пламени любви, она сможет ее обрести… Она боялась смерти, она боялась боли. Она боялась одиночества…

Впрочем, как и ты…

Но любовь оказалась сильнее, и она бросилась в огонь… Он безжалостно сжег ее крылья и она умерла, возродившись на Олимпе одной из Богинь… И с тех пор, ночные бабочки летят на огнь, в надежде найти любовь и возродиться… Но это было даровано лишь одной Психеи. Ты тоже хочешь стать бабочкой, но в твоих глазах я отчетливо разглядел смерть…
Страх…
Боль… Мне жаль, но тебе никогда не обрести счастье любви… Потому что так не хочет Афродита, ведь она пожертвовала своего единственного сына для земной девушки Психии.
А ты…
Ты всего лишь одна из многих…
Я расскажу тебе сказку, я тебе солгу, потому что хочу, чтобы в эти последние минуты ты была счастлива. Свечи оплывают… У тебя уже нет сил держать бокал…

Странная, необычная чужая… Но такая добрая. Ты так хотела вершить свою судьбу сама, но не могла. Тебе не дали. Иногда презрение людей этого города было таким осязаемым, что мне хотелось разрубить его топором.

-Я ведь эта бабочка, да?
 Ты уже не слышишь моего голоса. Тебя все глубже и глубже захватывает в свой плен смерть…. Ты не просила приходить за тобой так рано, но как ты ей это объяснишь?

Ты уже за пределами реальности, в которой нет места для меня. В моей же реальности мне опять придется выдерживать косые взгляды, и злой шепот за спиной. В чем же мы оба виноваты перед этим миром.

Черты твоего лица заострились, руки, уронившие тяжелый бокал, кажутся почти прозрачными. Глаза и губы такие же бесцветные и полупрозрачные… Сквозь трепещущую сетку полуприкрытых ресниц, ты из последних сил следишь за мной. А я думаю о том, что ты и раньше не отличалась сочным цветом лица, мне нравилась эта твоя вечная бледность, она так заманчиво переплеталась с беззащитностью. Твои огромные глаза… Порой лишь они жили на твоем лице… Тонкие, аристократические черты которого сейчас не может исказить даже сама смерть…


Я не могу тебя удержать… Это не в моей власти… Ты почти стала мотыльком. Ты почти стала приведением. Опять мой взгляд приковывают глаза, если в них раньше плескалась малахитовая зелень цветущих лугов, то сейчас в них перемешались непонимание, злость и обида… А из самых недр твоего подсознания накатывает страх и… Обреченность… Ты ведь думала, что мы будем жить вечно, наши совместные дни, перельются в недели, а месяцы будут пробегать незаметно, сливаясь в годы, и века.

Смачиваю тебе губы вином… Ты знаешь, что ты умрешь…. Даже твой любимый пекинес это знает… Я знаю, что ты боишься, но у тебя есть еще один шанс… Если тебе даст его Афродита…

Господи… Почему у меня не получается рассказать тебе сказку о любви? Почему у меня складывается лишь сказка о смерти…. В тебе живет надежда и вера, но страх смерти заполоняет всю тебя… Я это чувствую… Уже через секунду твои глаза закроются. Тебе станет холодно, и невыносимо захочется спать…. Ты забудешь саму себя…. Мне захочется закричать и забиться в истерике, проклиная весь этот несправедливый мир…
Твое теплое дыхание становиться едва заметным. Ты что-то хочешь сказать, но замолкаешь….
Не сил, нет жизни….
В каком-то последнем порыве ты вскидываешь вверх руки…. Этот взмах похож….На взмах крыльев ночного мотылька…. Неужели Афродита сжалилась над тобой, позволив приблизиться к горячему пламени…
Я встаю с твоей постели и начинаю зажигать бесчисленные свечи, расставленные по всей комнате…

Мне так хочется тебя спросить о самом главном, но ты не ответишь, твои губы уже запечатаны печатью вечности… Я целую тебя… Нежно и легко… И ты не вздрагиваешь от того, что на твое лицо падают горячие капли.

Мои слезы…

Ты должна, ты просто обязана стать ночным мотыльком и получить шанс на воскрешение.

…Моя певица умирает на завтра…
Но ее не вернуть…. (с)

А часы все так же тикают, им нет дела до тебя, и до твоей смерти…

Внимательно смотрю на свечи, их пламя ровно и безмятежно….
Афродита- дай же ей шанс…