Любовь

Я несусь по узкой дороге Куршской Косы со скоростью 130 км в час. Дорога постоянно петляет. Один крутой поворот сменяет другой. Это еще немецкая планировка дорог, чтоб во время войны было сложнее разбомбить стратегические дороги-подъезды к Кёнигсбергу.

Я знаю, что на этой дороге, любая встречная машина или вышедшее на дорогу животное - это моя смерть, т.к. поворачиваю я по встречке и не сбавляя скорость. А может и смерть ни в чем неповинного существа. Я это понимаю, но меня это не останавливает. Я продолжаю жать на газ и выжимать из машины всё возможное. Стрелка спидометра уходит вправо. Я уже с трудом контролирую машину на поворотах, но я её контролирую! Меня распирает чувство бесконечной гонки и мнимого контроля. Я не боюсь умереть только потому, что я жажду этого.
Смерть представляется мне спокойным озером с пологими берегами, вокруг которого растут камыши и кусты зелени с цветами. Смерть – это спокойствие.
Я хочу умереть не потому, что мне страшно жить, а потому что это способ доказать себе, что я могу контролировать свою жизнь и ее завершение. Я могу жонглировать ею и играться с фортуной, но оставлять контроль за собой.
Мне просто необходимо контролировать жизнь. Хотя бы жизнь, если не любовь. Контролировать любовь не то, что не получается, это просто не заложено в программу моего мозга. И чем больше я осознаю своё бессилие перед лицом любви, тем больше мне хочется жонглировать своей жизнью… или смертью.

В ложной эйфории я лечу по Косе и за очередным крутым поворотом, мои глаза выхватывают из общего пейзажа грустное придорожное дерево. К дереву прибита фотография молодого человека, совсем еще мальчика, и венок из искусственных цветов. Я представляю, как совсем еще недавно, этот мальчик летел на 130 по петлям дороги и думал, что он контролирует свою машину, свою жизнь и свою любовь. Он, также как я сейчас, чувствовал сопротивление ветра, слышал рёв двигателя и отдачу каждой ямы в руль. Он думал, что в силах справиться со всем. Он верил что он – у руля. Но в следующий миг из-за поворота на дорогу вышел кабан. Звук тормозов. Руль резко вправо. Полоска песка, кусты и две вековые сосны. Машина медленно врезается в одну, а потом и в другую, сосны и переворачивается, падая в пожарный ров.

Я вижу настоящее лицо смерти. Смерть – это холод с запахом крови, искаженный металл и лицо изуродованное разбивающимся лобовым стеклом. Смерть – это боль близких, это мучения любимых и одиночество скорби матерей.

Картинка аварии стоит у меня перед глазами. Я включаю дворники, как будто это поможет избавиться он живого видео трагедии происходящей у меня в мозгу. Я не выдерживаю и останавливаю машину. Выхожу из машины и иду пешком обратно к дереву с фотографией и искусственным веником.

С фотографии на меня смотрят красивые молодые глаза. Эти глаза говорят мне, что я не могу контролировать машину, не могу просчитать «нити судьбы», но в моих силах контролировать скорость моей машины и тем самым, взять свою жизнь под свой контроль… в свои руки… чтоб сберечь жизнь для новой любви. Ведь любовь – это спокойное озеро с пологими берегами, вокруг которого растут камыши и кусты зелени с цветами. Любовь – это спокойствие.