Лики Любви

Сколько ликов у Любви? Один? Два? Или, как у лотоса лепестков - тысяча? Она бывает страстной и жаркой, как Африка. Может затаиться ядовитой змеей и ужалить, когда ты меньше всего этого ждешь. Или, как у Булгакова, выскочить убийцей из-за угла. А может расточать доброту, будто веселый скоморох шутки на ярмарке. Или, словно солнце, светить неизменно от времени года. Обжигать морозом не взаимности, рваться в клочья от ревности, укутывать пледом понимания…


Любовь материнская. Как пшеничное бескрайнее поле. Лежишь посреди колосьев, распластав свои руки и ноги, устремив взгляд в небесную гладь. Знаешь, что оно вечно. Колоски набухают от зерен, которые станут когда-то мукой. И в будущем ты будешь накормлен хлебом. А потом вновь поле, колосья, зерна, мука, хлеб… И так до бесконечности.


Любовь к родителям. Беззаботно растущий цветок, бережно орошаемый дождем, согреваемый солнцем, питающийся от почвы. Лишь когда рука человека выдергивает его из земли и засовывает в горшок либо вазу, он осознает, ЧТО для него значили те освежающие капли, ласковые лучи и дающие силу недра.

Любовь к другу. Плотник и маляр, желающие построить прочный дом. Они понимают друг друга с полуслова. Проходит время, и их работа приносит результат. Бревна ладно и прочно сбиты. И чтобы один подал второму молоток, достаточно одного лишь взгляда. И если вдруг шатнется лестница, на которой маляр стоит, держа в руке кисть, плотник подстрахует напарника.


Любовь между мужчиной и женщиной. Вот тема, воспетая поэтами, проколесившая весь мир страницами романов, застывшая прозрачной акварелью и ярким густым маслом на полотнах картин, вечно живая и трепещущая в музыке. Любовь – это искусство. А что же тогда те спутники, которые неизменно бродят рядом с ней на протяжении веков? Согнутая в три погибели старуха с именем Страдание, рыжая красногубая девица Ревность, черноволосая с холодными глазами Боль, вечно шипящая Зависть, молчаливая Разлука… Нищие, в лохмотьях, они плетутся за ней, слизывая золотой песок, остающийся в ее следах. Но так и норовят опередить ее, бросить на ее пути свои кости, чтобы та оступилась и распласталась на сырой земле, выронив из своих рук волшебную амфору с небесным злексиром. В нем пение птиц смешано с запахом жасмина, морская волна с полетом мотылька, миллиард искр взбит с грозовыми каплями, воедино сплетены слезы, восторг, ласка, забвенье, безумство, смех, трепет, нежность и страсть. И только пригубив его, ты понимаешь, что вкуснее напитка нет. Но лишь испив чашу до дна, ты ощутишь, что свита, ни на шаг не отстающая от божественного лика, сумела влить туда пару капель страдания и разлуки, всыпать щепотку боли, приправив его изрядной порцией ревности и зависти… И мы устремляем взор вслед этой процессии. Она, в небесно-золотых одеждах с пурпурной розой в волосах, милостливо разливая этот хмель в чаши страждущим и не очень, улыбнувшись, продолжает свой путь. И Они, трусливо посмеивающиеся у нее за спиной над теми, кто допил до конца, наслаждаясь их конвульсиями… Так было, так есть и так будет…


18.03.2005