Альбом

Он ничуть не изменился, лишь осел, этот крашеный в зеленый деревянный благоухающий жасмином дом, где овитая плющём терраса стеклами трется о ветки, что-то ей нашептывающего сиреневого куста. Там все мне до боли знакомо: и гордо возвышающаяся у калитки берёза, посаженная дедушкой в день рождения моей мамы, и старый заржавевший турник, снаряд для упражнений моего отца, закрепленный между двумя соснами. И два масивных крюка, давно уже вросших в растущие рядом ели, на которые летом вешался гамак или качели с поднимающейся спинкой, и даже прелый запах доставаемой из сарая садовой утвари. Это мой дом, где прошло мое детство, когда все было понятно и обьяснимо. Всю свою жизнь я стремлюсь вернуться туда… Приезжаю, открываю калитку и не хочу поверить, что с каждым новым прожитым годом всё больше отдаляюсь и, возвращаясь в дом, не вернусь в прошлое никогда. Заблудившись в детстве, я видимо не сумела стать взрослой, но меня никогда не спрашивали, хочу-ли я взрослеть. Я насильно повзрослев, уехала из своей страны навсегда. Может быть за то, что она меня так безцеремонно лишила детства? Как необратимо время, как предательски оно рвёт связь с пространством, его не разложишь по осям и не преодолеешь за три часа полета. В память о моем прошлом остались только фотографии и альбомы, застывшие мгновения того времени. Парадоксально, мой потерянный мир запечатлелся на фотобумаге и, оторвавшись от местности, уместился в один чемодан. Он всегда со мной.