Боль

Боль утихает. В темноте.
По радио бубнит Лобковский.
Слова ненужные и те,
и складки пледа, словно доски.

Я знаю, это так с тобой.
Боль мчится вскачь, но что поделать.
Я говорю, и я немой.
Тоска смеётся, плачет смелость.


Рецензии