Война

 Война.
Памяти О.Ф Берггольц посвящается.
Война. Стоишь ночью на пустынной улице. Сердце бешено бьется. Смотришь вокруг. Никого. Резко оглядываешься. Но нет ни души. Путь свободен. Надо бежать пока тебя не заметил вражеский патруль. Достигаешь дом, точнее то, что от него осталось. Та никого нет, да уже никого и не будет.
Тихо. Звенящий мороз. Такое ощущение, что вокруг не воздух, а мелкие льдинки, которые ты вдыхаешь, и они попадают в нос, рот, горло, легкие и колют их, а потом резко разрываются как миллионы маленьких бомбочек.
Вот ты дома. Забиваешься в угол. Время около 12- скоро бомбардировка, но ты уже не боишься- привык; даже умирать не страшно, потому что ты знаешь:
…Смерти нет: не подкрадется,
Не задушит медленно она,
Просто жизнь сверкнет и оборвется,
Точно песней полная струна.
Просто очень жаль того, что ты мог сделать в мирной жизни. А ты ведь когда-то неплохо рисовал: карикатуры учителей, шаржи друзей, портрет Машки из параллельного класса.… А помнишь, ты собирался стать дизайнером, делать из обычной бетонной коробки произведение искусства. Мечты. А сейчас война: кровь, убийство, грязь, темнота, вакуум. Не хочется ни думать, ни чувствовать.
И ты сидишь в темноте, как маленький запуганный зверек, и не можешь ничего сделать. Остается только ждать, надеяться и верить.