Апрельский дождик

 
Хочется плакать, и плачется, хочется смеяться – смеется, хочется сказать – молчится…. Земля совершает обороты вокруг солнца, она вертится – факт неоспоримый. Наука. Теперь это уже не кажется невероятным колоссальным утверждением. Пятью веками ранее за это сжигали.
Сейчас уже не сжигают. Достаточно нажать кнопку. Красного цвета. Это быстрее и практичнее. Массовое насилие. Террор. И кара небесная не нужна. Люди научились быть жестокими. Люди разучились быть людьми. Ангелы печальны и унылы. В их слезах утонуло небо, их плачь погасил звезды. Он остыли и превратились в лед.
Я в мыслях кромсаю вечер. Он уже давно растерзал меня. Он вынул из меня мечты и оставил одни мысли. Они бредут по коридорам души и не находят выхода. Бредут, бредут, бредут, бредут, и я сам утопаю в словесном бреду меланхолии. Взгляд безразличен. Его пустота не может не напугать. Планета вертится. Мне не верится. Я не был в космосе – убедиться не сумею, но я привык верить людям. Я доверяю ученым.
Скомканные листы разбросаны по комнате. Банальные слова, избитые фразы. Все это уже было сказано кем-то. Это не мое. И мысли не мои – это вечер принес мне размышления и насильно втолкнул в мою опустошенную голову. Я рву волосы, не потому что мне их не жалко. Нет. Я не знаю, почему и для чего я это делаю, но продолжаю касаться руками головы и медленно тянуть вверх остатки волосяного покрова.
Не мои слова – не хочу говорить, но душа требует заботы и понимания. Ей необходимо излиться в знаках, ей необходимо вырваться из меня и навсегда остаться в пространстве прямоугольного листа. Дрожащей ладонью хватаю ручку. Белое полотно. Секунда. 10. Минута. Не пишется. НЕ ПИ-ШЕТ-СЯ. Кромсаю лист и со злостью швыряю его на пол. НЕ МОГУ ТАК.
Взгляд становится еще безразличней. Я не мертв. Мертвые не могут мучаться физически. Но зато и не умеют радоваться. А что они умеют? Но знать об этом мне рано. Рано.
- Рано - Повторяю себе, чтобы не забыть. Когда-нибудь забуду, но это будет потом.
Знаю, что за окном меня ждет что-то необычное, но необходимое. Доползаю до оконного проема и вглядываюсь в мир сквозь ткань стекла. А небо слезится. Капельки грусти разносит ветер по заснеженному пространству земли. Это апрельский дождик. И плевать, что на улице зима. Дождь несет в себе настроение весны, он содержит ее тепло, ее доброту и ласку. Дождь грустит, но это приятная грусть. Он убаюкивает меня, ибо поет мне колыбельную. А розовеющее небо покрыто темными контурами туч. Секунды звучат ударами капель, в каплях раздаются ноты колыбельной. Не отрываясь, я смотрю на небо. Медленно ползет по щеке слезинка. Апрельский дождик…
Хочется плакать – и плачется, хочется смеяться – смеется, хочется писать – и пишется. Бумага постепенно заполняется словами чувств….
 
PS: Спасибо Мураками

АО: Пришла ночь. Отзвучала колыбельная. Капли впитались в землю. Дождя больше нет. Он остался в моей душе, а она переместилась на бумагу.
Будьте счастливы!!!
2006 г. 16. 02.