Тоска

Карабкался еще. Безумно жить хотел. Но как-то все не получалось. Две вещи мне мешали все это прекратить. Во-первых: я не запойный. Три дня подряд – тот максимум, что я могу без перерыва пить. А во-вторых, я православный, и, стало быть, петля не для меня. Такие вот дела. Как дальше жить? Как раньше – невозможно. Наверно, это сорок. Быть может, это срок.
Я знаю – надо плыть. Против течения нельзя. Так поступают лишь глупцы. Всю жизнь свою на это тратят. И не живут, не получают ничего. Я по течению плыву. Всегда так делал. И жизнью наслаждался. А здесь вот что-то сорвалось.
Бывает иногда. Как будто не случилось ничего. Ни ссор в семье, ни на работе. А отвлечешься на мгновенье, от монитора оторвешься, такая русская тоска за горло схватит, что сердце с перебоями забьется, и хочется хоть что-то изменить.
Чтоб кончилась зима, весна в деревне началась - листвой зеленой, черемухой в цвету. Вина на берегу, когда костер с волной играет, выпить. Уплыть на остров дальний, чуть видимый в тумане. С него не возвратиться. И что-нибудь такое написать…
Но снова день проходит мимо. Не натоптав, не наследив. Истает где-нибудь вдали. А чувство не истает. И к вечеру придется снова пить и пить, и пить, а утром клясть себя по-новой. Такая штука – русская тоска.