Что наша жизнь? Война...

Мы знали, что это случится. Опять. Но все равно шли вперед.

Это уже стало привычкой. Мы идем, а они нас убивают. Мы их тоже убиваем, но это другое.

Таких людей как я мало. Тех, кто помнит все свои жизни и все свои смерти. За последние 700 лет не было ни одной войны, в которой я бы не участвовал.

Я помню, как я родился. Родился по-настоящему. Это случилось, когда я умер.
Туманное октябрьское утро… Мы на четверть превосходили англичан по численности, но проиграли. Я погиб в первой же атаке. Мне было пятнадцать.
Потом я узнал, что такие, как я рождаются именно во время подобных битв, исход которых, казалось, был предрешен, но… У Войны свои планы.

Узнал я это, уже будучи англичанином и сражаясь с англичанами. С тех пор я ненавижу красный цвет и розы. Об этом мне поведал не кто-нибудь, а умирающий граф Уорвик – ветеран Войны. Он помнил еще Тиглатпаласара III, правителя Ассирии, ставшего (не без помощи графа) царем Вавилона.

Потом были еще войны. Десятки и сотни. Иногда я встречал таких, как я. Мы всегда узнавали друг друга, но никогда не щадили. Ведь для нас каждая жизнь – это Война, путь к смерти. Если все живут ради самой жизни, то мы живем, чтобы умереть. Умереть на Войне. В бою. Это и есть смысл нашего существования из жизни в жизнь.

И вот опять. Все повторяется. Мы идем вперед, а они нас убивают. Мы их тоже убиваем…