Три оды одному дождю

 
 ***

- Я, - счастливый человек! - кричала ты в пустые окна/
- Счастливая! - И твой звенящий голос отлетая от стекол, рассыпался бисером дождя на сером асфальте глухого колодца.
В небе рождалась радуга, которой ты протягивала свои пустые ладони, а в них собирались капли, образуя две маленькие лужицы. Потом ты вытряхивала кусочек неба в дождь и снова протягивала свои мокрые ждущие руки.
И это безумно радовало. Опять и опять...


 ***

Мне чудилось или грезилось... Было ли это наяву? - Не могу утверждать этого точно... Синее бездонное небо обрушилось на город в упоенной наготе своей.
Засыпав голубым маревом плоскостопие сиротливых улиц, оно возводило прозрачные арки дождя меж фасадами домов, выбрасывая клочья пены на низко просевшие подоконники.
Оно сыпало себя неистово и упоенно на головы обезумевших горожан, которые подбирая полы одежды и прячась под навесами, вопрошали так буднично:
- Да что же это? Да когда ж это кончится?
Затем заскакивая за створки знакомых дверей, они переглядывались как заговорщики, говоря «Скорее чаю!», и устраивали веселую кутерьму между кухнею и столовою. И потом, рассаживаясь вокруг стола, начинали то беспричинно смеяться, то громко включать музыку, и говорить глазами о том, на что слов не находилось.
... А за окном, в это же время, грохотал весенний ливень, который смывая пыль со зданий и площадей, раскатисто шествовал по улицам.

 ***

 
- Я написала эту книгу.
- Зачем?
- Правдивую книгу.
- Да, кому она нужна?
- Как же? Ведь вы забыли о красивом! Вы, перебирающие чужие игрушки. Марширующие по норам своих маленьких квартир. Включающие длинными пустыми вечерами громоздкие мигающие ящики. Вы ищите счастье за той дверью, за которой его никогда не было... убаюканные своей и чужой обыденностью жители Поднебесной.
Поднебесной?
А я тогда кто? - Полуграмотный акын, растерявший слова, разменявший их в лавке заезжего старьевщика на пригоршню слов - карамелек.
Если бы все было так просто?!
Зайти в небольшую лавку, напоминающую пустой бочонок, прикрыть дырявую дверь, и высыпать на прилавок пригоршню цветных слов - карамелек, которые тотчас попадут в фокус громадной лупы старьевщика. Потом я увижу большие близорукие глаза, вопрошающие о цели моего визита, и в пустоте повисшей паузы, произнесу: «Просто так! Мне ничего от вас не надо. Это не бриллианты. Это маленькие слова - карамельки. Из них можно выложить мозаику. Попробуйте!»
Потом я выйду из этого чулана древностей на широкую городскую площадь, в пятнах разноцветных плащей и букетах мокрых зонтиков. А этот смешной, из лавки, отдаст мои прозрачные слова - карамельки случайному мальчишке. И они наконец попадут по адресу.
Потому, что случится ливень. Наконец случится ливень.
Среди солнечного дня на мостовую упадут первые тяжелые капли. Они будут зелеными и красными, голубыми и желтыми... Шумными ручьями стекая вниз, свиваясь в бурные потоки, они потекут по маленьким узким улочкам.
И на небе взойдет радуга.