Исписалась… Строчки корявые, а слова-то, слова, прежде самое лучшие, что в жизни удавалось, и те стали далекими… стали не получаться, стали застревать между душой и бумагой, размазываться на ходу и выходить в конечном итоге бессмысленной и уродливой массой. Слова больно колются иногда. Укололи… больно…
Больно дышать и почему-то жутко смотреть туда. Туда. Далеко-о-о-о… Далеко через год, два, три. Там темно и страшно, страшно решать, страшно опоздать, страшно не суметь, страшно жить. Сомнения… Слово липкое и сонное.
Горько. Обида застряла в горле и горит там. Все выслушали, никто не пришёл… А там тепло, а я здесь, холодно ногам. Замёрзла.
Когда им было больно, я бежала почти босиком по асфальту, бежала, обняла, прижала, полегчало…
Горько… Никто не пришёл.
Никто не пришёл
© Copyright: Стрельникова Алена, 2006
Свидетельство о публикации №206050600325
Свидетельство о публикации №206050600325
Рецензии