Одинокий художник

Мне нравится уходить на крышу этого дома, подальше от чужих взоров, незнакомых голосов и неродных рук. Мне не нравится быть с толпой. А те несколько человек, что НЕ толпа для меня, мои родные, любимые, единственные – не всегда со мной.
Есть также тысячи знакомых, большинство из которых – хорошие люди.
И все же я не создана для дружбы. Очень тяжелый человек, слишком. Не совсем поняла себя, что же говорить о бедных людях, которые окружают меня.
Ноги несут и несут, на крыше тепло и хорошо, я подставляю лицо солнцу и искренне радуюсь. Я люблю жмуриться, это так забавно.
Я лежу и жмурюсь, руки распростерты по ровной поверхности.

Письмо одинокого художника.
Жизнь полна красок. Достаточно увидеть их, и руки сами начнут писать картины. Я забыл про мир. Есть только несколько метров моего пространства. Капли дождя путаются в всклоченной бороде, а я опять пишу ее. Женщина, которую я люблю, умерла. Скрылась в тумане. Ее ничто не спасло , ни дождь, ни мои картины. Ее нет, а я все пишу ее лицо. Так сложно, всегда кажется, что забываю какие-то черточки, самые важные: Ямочки на щеках, веснушчатый носик, копна рыжих волос. Она была солнышком, но солнце - звезда, а звезды, увы, тоже гаснут. Я не знаю, что творится в мире. Мой дом – чердак, в голове одно лицо.




А потом я снова спускаюсь вниз, в жизнь. Там тоже бывает весело. Забавные фразы, случайно оброненные слова – как результат моя улыбка. Я люблю пить кофе и сидеть на подоконнике – так лучше думать. У меня не хватает природного обаяния, думаю, как обходиться без него. Во мне мало хороших качеств. Мне кажется: я пустая и злобная, колючий зверь, не умеющий любить. И меня не любят. Любви вообще нет. Моей любви. Видимо, нужно уметь прожить без нее.

Письмо одинокого художника.
Я не ухожу вслед за ней, потому что я еще не написал ее до конца. Потому что, не вижу смысла. Потому что, Бог есть, и он сам заберет меня. Наверное, когда я напишу…А пока я снова рьяно бросаюсь за холст с красками. Мой старый пес смотрит на меня больными глазами, таких глаз как у него, нет ни у одного живого существа. Мой самый верный друг. Первый и последний.




Сегодня на улице дождь, а я снова не могу сидеть здесь. Я привычно поднимаюсь наверх. Дверь на наш старый чердак открыта, как странно…На ступеньках большой черный пес с удивительно пронзительными глазами…Неожиданные шаги позади. Неухоженный мужчина смотрит на меня не менее удивительными умными черными глазами.
-Кто вы?
-А вы?
-Живу здесь, а еще гуляю по крыше иногда.
-По крыше? Не самое безопасное место для прогулок.
-Так кто вы?
-Хотел бы родиться пилигримом, но не судьба.
-А вам, правда, хотелось бы?
-Правда. Но у меня другая цель, видимо. Я должен рисовать ЕЕ.
-А кто она?
-Лучшая женщина. Ее нет. От нее не осталось ничего, кроме скромной могилки, я должен оставить какой-то след, память о ней.
-Хорошая цель, правда. Мне бы так…Я пишу, но, боюсь, ничего особо значимого не написала.
-А ты не бойся. Вообще ничего не бойся, и все будет хорошо. Да что мы тут стоим, проходи в мою каморку.
Шаги по старому деревянному полу.
-А у вас красиво. Холсты, краски, чувствуется душа.
-Если только ее душа, ею пропитано все, посмотри – как она прекрасна…
-Красивая, очень.
-Я знаю, хочу, чтобы другие узнали.
-Как она умерла?
-Сломалась, недопонятая всеми…умерла.
-Жаль. Но, может быть, ей там лучше.
-Может быть…Я тоже надеюсь. А тут она живет даже в воздухе. Знаешь, все же, не гуляй по крышам – опасное занятие. Найди в себе силы – и возвращайся к людям, ты им нужна.
-Откуда вы знаете?
-Умею читать по глазам.
-Спасибо вам. Знаете, я поняла благодаря вам, не спрашивайте что, просто поняла.
Он грустно улыбнулся.
-Спасибо. Прощай.
Я потрепала печального пса и вышла на улицу, к людям. Дождь кончился, все любовались радугой, я была с ними.
Через день я зашла, чтобы навестить его. Чердак был пуст. Все же он пилигрим…Продолжил свой путь, в поисках ее черт…Она разбросана по свету, в красках мира он обязательно найдет ее лицо.