Я сижу у окна и наблюдаю фрагмент этого мира

 Я сижу у окна и наблюдаю фрагмент этого мира. Вечереет. На улице появляются группы людей, подвыпившие. Хромоногий, небритый бомж тащит на спине мешок со ржавыми железяками, ворованными.

Я снова в Хабаровске, который наполнен дымом горелой травы, и мусора. На подоконник присела моя любимая сорока, за очередной порцией сухариков, чёрных, солёных, которые я покупаю специально для неё.

В небе, какой уж день подряд, кружат вертолёты. Верно ищут чего-то… Или кого-то. В сегодняшней рассылке местных инет-новостей – опять повесился солдат, где-то под Комсомольском, а где-то сбежали зеки, куда-то…

Российский Дальний Восток примечателен тем, что он большой, просто огромный. А людей здесь совсем немного. Странно, но тут мало кто работает. Те кто работает всё больше пьют… Почему? Не знают как выразить себя? Или не понимают? Работают пришлые китайцы, которых с каждым годом становится всё больше и больше… Они уже прекрасно говорят по русски.

Мужем моей дочери, которой тринадцать, вполне может стать китаец. Конечно высокий, красивый, откуда-нибудь с юга, из Циндао. Может она поэтому, в придачу к английскому взялась изучать китайский. У неё хорошие способности к языкам.

Всё таки я сволочь. Совсем забыл о своих друзьях, которые сегодня открывали для меня бутылку вина, стеклорезом. Штопор где-то потерялся, а пробка не хотела залазить вовнутрь никак. А соседи лишь удивлённо хлопали глазами – у вас свадьба?

Друзья пьют водку и играют в карты. Их совершенно ничего не заботит. Кодекс современного негодяя…

А я сижу возле окна. Влажное, сырое дыхание Весны, вмиг сменилось удушливым смрадом, дымным.

Мир контрастов…

Одинокий бомж, зажимающий в кулаке честно заработанные бумажки… Счастливая парочка, с новорождённым в коляске. Попивающие пиво, которое даёт им благодатное отупение… И кучка китайцев, деловито и озираясь по сторонам перебегающие дорогу…

Я сижу и перечитываю Андреева, который отец того, кто написал Розу Мира.
Дневник Сатаны…

Неужели и вправду среди людей есть такие? Не такие как все?

Ах да… Почему собственно я начал записывать свои мысли? Которые и не мысли вовсе, а попытка облечь в слова эмоционально-чувственные, субъективные переживания мои, выраженные разумом в объёме его собственного интеллектуального развития.

Мир нам не изменить никак, извне. Может быть изнутри?

Как писал блаженный мальчик Иоанн в старости – сочти число зверя, ибо это число человеческое…

Число это – есть отражение носителей спор Сатаны, в энергооснове своей. Почти две трети сущностей воплощённых и пребывающих на планете нашей – инертная основа силы Иблиса, Сатаны то есть… Порог перехода реальности в иную мерность бытия планетарного. Разбуди спящих… Чуть больше трети хотя бы… И заставь-уговори желать одного и того же… Хотя бы миг один…

Попробуй два миллиарда разбудить… Одновременно…

- Пацаны! Я Гений! – кричу я проснувшись…
- Ха, мы все здесь Гении – это Андрей…
- Только одни в одном, другие в другом, а некоторые в алкоголизме – ох уж мне этот пошляк Ромка…
- А вон тоже Гений, железки тырить… Эй – кричит Андрюха высунувшись из окна – Ты уже ракетоносец на переплавку перетаскал, парень – тащи откат…

В окно летит рассыпающийся по дороге старый кирпич – попробуй долети – шепчу я ему…

На балконе появляется Ромкин силуэт с ижевской воздушкой…

Небритый бездомный Гений ныряет в подвал, испуганно…

Соседский мент грозит кулаком и орёт с балкона – Парни! Я к вам Маринку заслал – добавьте ей сто двенадцать рублей, на пузырь – я вам буду должен ровно пятьсот…

Россия – страна просветлённых Гениев. Только они не знают об этом… Потому что
одним некогда, другие спят, третьи пьют… А большинство просто не знают – что такое Гений? Зачем он нужен? И для чего? Таскают железки, пьют пиво, вино, водку… Пишут книжки, через какое-то время просто забывая об этом… Потому, что мало кто их понимает… Каждый занят творением своим…

Бедные, бедные иностранцы – им никогда не понять нас, Гениев… Они лишь потребляют. Потребляют нашу плоть, нашу кровь. Мозги. Нефть. Газ. Другие штуки… А взамен отдают нам мёртвые, никому не нужные бумажки, железки… И кусочки наших же мыслей, облечённые в плоть…

Как жаль, что нас не два миллиарда. Мы бы смогли проснуться…

Но к сожалению этого мало – проснуться нам. Нужно ещё разбудить их… А это никак…

Остаются китайцы… Но никто не знает как к ним подступиться. Улыбаются, пищат чего-то… Заискивают… А сами отгрызают куски нашей плоти…

Я просто не знаю – что делать? Что делать конкретно мне? Стереть из адресной книги своего друга Ню-Джао-..., который осел в Лос-Анджелесе, разбогатев на спекуляциях с Россией? Или мою давнюю подругу Цинь-Сю-..., из Циндао, которую я учил солить огурцы? Или моего друга И-Сан-..., который оставил карьеру полицейского, в одном из приморских городов, увлёкшись русской девчонкой, с которой я его познакомил, за двести рублей, когда-то… Сейчас живут счастливо… Зовут к себе… Чего я забыл в этом галдящем, перенаселённом Гуанчжоу? Наверное свои прошлые жизни…

А бомж… Этот ворюга перетаскал уже весь мусор из нашего подъезда – Андрюха пристроил его к делу – за сто двенадцать рублей (на меньшее он не согласен) – воровать мусор… В подъезде… Просто убирать он не соглашался – в падлу – сказал…

Прочитал всё пацанам – они собираются меня убить – только решают – подушкой придушить, ночью… Или сразу зарезать? Не больно обещают. Андрюха когда-то служил в морском спецназе… Недолго… До дисбата, на Русском…

- Блин, как мы догадались водки купить? Шли за водой (у нас с ней нынче напряг), а купили водки…

Смотрят на книжку Андреева и говорят – Андрюха! Мужик сто лет назад написал, а его только начинают читать. Давай тебя заспиртуем? Лет на сто? Давайте заспиртуем всю страну… Навсегда… Пускай работают китайцы – управляют задвижками, а мы… Мы будем бултыхаться в красивых ваннах и спать… Дальше спать… Навсегда…