Я ещё надеюсь выжить

И всё же мне хотелось бы понять, перед тем, как навсегда лишиться дела: в чём здесь подвох? Почему обязательно нужно умереть? Кто придумал эти правила игры? Почему о них молчат? Если говорить без художественности и напрямую? Почему мы молчим о том, что проиходит что-то действительно страшное? Почему на всех литературных сайтах делают вид, будто мы ещё заинтересованы в развитии литературы, но в чём здесь дело? Почему достаточно сделать шаг - и ты за бортом? Я просто, без всяких понтов, не понимаю этого. Я писал на многие адреса электронной почты, учавствовал во многих форумах и на литературных сайтах - и всё закончилось тем, что оказался обманут самым жесточайшим образом. Как бы я не был плох - но я не мог писать как-то иначе, по-другому. И дело не в том. что кто-то это посчитал неправильным. Все только пожали плечами и сказали: может, это и круто, но нам-то что. Как получается так, что все наши слова о понимании, поддержке, человеколюбии, искусстве - как понять, что всё это на деле остаётся глубокой ложью. Если бы я получил какое-то разумное объяснение, то и умирать было бы не так страшно. Впрочем, умирать физически не обязательно, - можно просто дожить оставшуюся жизнь прохладным зомби, и знать, что тебя обманули раз и навсегда. Это будет ещё страшнее физической смерти. Когда у тебя есть жена и дети, не имеешь права умирать, нужно жить, выполнять какие-то действия ради них. И это правильно. Но на всю оставшуюся жизнь остаётся какая-то страшная обида: братья живодёры, за что же вы меня?
Как понять это? Ты погибаешь на глазах у людей, которые просто наблюдают за этим с интересом. Я ищу людей, мне так нужны люди, нужны читатели, нужны друзья, нужны хоть какие-то деньги, чтобы жить и кормить семью. И всё это на определённом этапе становится невозможным сочетать с литературой, никак невозможно. Я обажаю писать так, как умею. я вижу свет, мне не нужны лишние вопросы. Но кто и за что обрекает меня на смерть - не понятно. Зачем вы обманываете себя и других. Вы почитаете этот текст, и либо заподозрите в нём игру на публику ( а ведь я говорю правду), либо сыто порадуетесь, что вам теперь не так плохо. как мне. "Вот же занесло человека" - философски подумаете вы. И даже пальцем не шевельнёте, чтобы помочь мне, чтобы понять: в чём же дело. Человек так устроен, что он боится того, что ему непонятно. А чего он боится, от того он старается держаться подальше. Так в чём же тогда смысл. Был бы я один - спокойно бы умер от передоза, с огромным облегчением. Но есть хотя бы один человек, ради которого стоит жить. И значит нужно доживать, зная, что никакой литературы больше нет. Нет, определённо, мы очень странные люди. За маленький глоток свободы мы требуем у другого его жизнь. Что толку с этих тысяч авторов, с этих тысяч лиц. со всего заваленного мусором интернета, если здесь найти человека невозможно. Или я ошибаюсь? Я просто в депрессии? Я ошибался на протяжении многих лет? Здесь есть ещё кто-то живой? Кто ищет путь. Я до самого последнего момента буду верить в это, вопреки всеобщей глупости, традиционализму, консервативности. Ну за что? За что? Вот этого я не понимаю? Может, кто знает: сколько ещё нужно нужно заплатить за право на жизнь? Сколько будет длиться это война? Где кто-нибудь живой?
Я бы воевал сколько угодно - но силы конечны. Всё было зря - Цой, Пресли, эти долгие войны. Всех усыпило.
Я всегда верил, что до определённого момента нужно платить, чтобы получить хоть глоток свободы. И на протяжении многих лет я платил. Держался. верил, надеялся. И получил гробовое молчание и скептичекое недоверие. Мёртвые люди, мёртвая литература, мёртвый 21 век, который так и не наступил. Каменный век, когда КТО-ТО ДОЛЖЕН УМИРАТЬ У ВСЕХ НА ГЛАЗАХ. Это не обязательно только я, может быть, бывает ещё хуже. откуда мне знать. Но я всё равно не понимаю: за что? Кто придумал эти правила, когда ты должен умереть, так и не попробовав жизни. так и не состоявшись в своём деле.
Как бы искренен я не был, скорее всего. вы будете молчать. Вы будете, как мои родственники, оценивать по принципу: раз тебе плохо, значит. сам плохой. Если не можешь заработать литературой, пишешь плохо. Конечно, что значит: не могу писать по-другому, до критиков мне нет дела. Все мы такие крутые. Да, все... Но это на самом деле правда: я не могу жить без этого дела и не могу писать по-другому. По-этому вы могли хоть немного попытаться помочь мне, хотя бы попытаться понять меня таким, какой я есть, купить самую дешёвую мою электронную книгу, чтобы у меня появился хотя бы шанс вылезти из этого всестароннего тупика. Но у вас уже есть главная причина не сделать этого: таким образом вы дадите мне то, чего, скорее всего, не имеете сами. Проще хотя из чувства скрытой зависти с алчным интересом налюдать за мои действиями и воплями. и так делают даже те, кто сам претендует на роль писателей. Что говорить тогда о других... возможно, они даже лучше, в них нет этой грязной зависти и эгоизма. А ведь выход есть: ПОДАРИВ МНЕ ТО, ЧЕГО ПОКА НЕ ИМЕЕТЕ САМИ, ВЫ ТАКЖЕ ВСКОРЕ ПОЛУЧИТЕ ЭТО. Ну пусть чуть-чуть позже меня. Какое это имеет значение. если мы будем идти рядом.
Вообще, когда уходит человек, пусть хотя бы уходит из дела, принято всё всем прощать. Наверное, я плохой человек, но я на самом деле не могу этого сделать. Я так и не смог понять, почему я должен так страдать, когда достаточно такой малости со тороны каждого, чтобы получить любовь от меня и подарить её мне. Я думал долгие годы: но так и не смог понять этого кошмара. Я общался с многими мастерами, ходил в издательства, учавствовал в разговорах - но нигде не нашёл настоящего разума и света. Значит, я сам его придумал? Да, но почему никто не захотел взять его.
Люди не верят до последнего момента в то, что ВСЁ ВСЁ-ТАКИ СУЩЕСТВУЕТ. Они верят на словах, но не открывают сердца. Они не веряд до последнего момента, что кто-то может умереть, стоять над обрывом. А даже если он погибт - они восппринимают это как непонятное и держатся подальше. Большинство умирает в гордом молчании, решив. что не о чем говорить. Но мне хотелось просто ради экперимента испробовать все шансы и кричать до последнего - чтобы не было мучительно больно за упущенный шанс. Или я всё это-таки зря. Ведь вам всё уже известно: умрёшь, умрёшь, к чему эти разговоры, таков твой путь. А мы посмотрим. Но за что? Ведь всё можно сделать прекраснее, проще. по другому. Но вы не сможете: так будет не по правилам. Здесь все привыкли умирать, здесь смерть вызывает интерес. Здесь все привыкли убивать. Но к чему тогда все эти разговоры о жизни? Почему вы всё врёте, врёте. врёте, врёте. Я не хочу изменить, я хочу уже хотя бы просто понять. Ведь это не рассказ и не эссе. Это не песня. это не подвиг. Просто человеческое желание жить, когда ещё можно жить. Как-то странно и подозрительно это всё, ведь всё равно ничего, кроме обмана не будет. Тогда зачем пишу? Что бы легче было распрощаться с чем-то. И вот так умирало и умирает тысячи людей, так и должно быть. Но когда мне пригодится этот опыт. Я всё ещё надеюсь выжить?
Что-то не даёт мне простить и принять людей такими. Может быть, я страшный эгоист или что-то ещё, я зол, я плох, но я ещё по человечески надеюсь выжить, но говорю вполне сознательно: КАЖДЫЙ, КТО ЧИТАЕТ ЭТИ СТРОКИ И НЕ СПОСОБЕН РАСКРЫТЬ СВОЕГО СЕРДЦА, ВИНОВАТ ВО ВСЕОБЩЕМ ХАОСЕ И В МОЕЙ СМЕРТИ. ПОСЛЕДНИЙ РАЗ ОБРАЩАЮСЬ КО ВСЕМ: ДОВАЙТЕ ДАРИТЬ ДРУГ ДРУГУ РАЗУМ, СВЕТ И ЖИЗНЬ.